el lobo en su jaula

LA PIEL

2011-01-02T15:50:00.000+01:00

Tanto he hablado de la piel, que apenas he escrito sobre ella. La piel es una cuestión civil y ebria. Dobla esquinas para verse reflejada en los escaparates. La piel es un lecho civil y requiere: marfiles y ébanos, interpretaciones. La piel tiene sentido del grito. Se deja la caricia sobre las tapas de los pianos. Nunca llora. Los vecinos no soportan la piel. Tiene añadas, cremas suavizantes, lencería. Se retroalimenta, se olvida. La piel nunca vuelve el rostro. Obedece a rimas internas, desobediente. El mar tiene piel, esfoliantes en la arena. La piel gasta los pijamas y se embelesa desnuda. Gira torpe entre las sábanas. Reconoce. La piel no piensa a todas horas. Duerme hasta entrado el día. Abraza en los sofás. Tiene escalas. Sueños depilatorios. Es y para. A veces con. Tiene frío de gallina, el salario del sudor. Tiene patos de goma. Mi piel.

LA COMEDIA E FINITA

2010-12-31T12:34:00.001+01:00

Y ahora 2011 noches en la habitación azul. Mil personas atravesando por la vida real, sin llegar a detenerse, conversando. Es el destino vario. Es día de fado. Declaro, por si a alguien le interesa, que a este lado de la mañana, un ángel es joven y es divertido.

(fotografía: Nares Montero)

Vi el río amable, desbordado

por el canto de los pájaros breves.

Vi las altas torres jurando al viento

el nombre de los dioses

y el de las campanas, y a tu ejército

sin ser visto, venir quedamente

como la amante, que distraída juega

con el dorado rizo, que hambrienta corta.

Y te vi asomado en la reja

a tu capricho, ladrón de alientos,

llevándote mil flores que se alejan.

Y quise alcanzarte para beber

de tu copa y de ese aliento,

que extenuado, deja a quien del aire es

dueño y huye contigo.

Ángel sin luz luminoso, del huerto

enamorado en las manos dejas,

un recuerdo de aromas contrariados.

Angel mío que ya no elevas

tu canto, ni cielo

ni azul.

Ángel del

dolor que

apenas

me dueles.

MAS DE LO MISMO

2010-12-23T20:54:00.002+01:00

Los dedos no me van a dar para mensajes ni para detener la caída. El solsticio es un cigarrillo encendido en su último aliento, también llamado calada. Ahora las noches crecerán como bananos. Las mañanas entrarán a decir antes: el desayuno o tapate o nada. A quienes quise estos días pasados, trescientos y veinte, los querré. Enemigo de listas, resúmenes, evaluaciones, suspensiones de empleo: mi calesa a quien me regaló la piel, su tiempo, hoy una botella de cava, ayer una caja de bombones, mañana...
Con las fotografías de todos esparcidas sobre la mesa, con el abrazo diurno y nocturno, las palabras dichas y ocultas, el frío del calor, el amor, la desgana, hago mi edredón confortable para esta noche.
Y os invito.
Y perdido como dicen que se hallan los amantes del dulce amor, a pediros voy, si posible fuera, más de lo mismo.
Feliz Todo.

Sí, ya sé, había prometido traducirla...

EN DICIEMBRE, MEJOR UN CUENTO DE VAMPIROS

2010-12-17T10:55:00.003+01:00

Sí, ya sé que se anuncia antes y no después. Ayer en la Gran Vía, Sadrac presentó su Vampire in the Hole, un proyecto de: hágalo usted con 1 $. No perdérselo en cuánto encuentre distribuidor. En diciembre son mejores los vampiros...

ASESINADO POR EL CIELO

2010-12-14T13:23:00.000+01:00

Tuve un mal presagio y lloré a la mañana siguiente, cuando fue cierto. Todo me llega como un vals lejano.No quiero sufrir más presagios.

HUBIERA PREFERIDO

2010-12-12T16:49:00.002+01:00

Hubiera preferido el llanto. Preferido el dibujo de los árboles cuando tocan a muerto. A los muertos que recorren el corredor de su casa acompañados de un acordeonista ciego. Hubiera preferido el acordeón que ama el batán de los prados aunque ignore los ceniceros. Hubiera preferido a quien guarda la hoguera de los minutos rojos. Los minutos que son pequeñas piezas de tela alquiladas por horas y euros. Algodones negros del cuarto de los niños más pequeños que son castigados sin remedio. Que son caballos locos sin saberlo y perfilan en los suelos las siluetas de los potros. Hubiera preferido ignorar el algodón negro. A las amantes despechadas que cocinan pavos negros y lloran por aquellos que no llegaron a encontrarse. A los que nunca se encontraron y tienen la piel salada y cubierta de elastano. Al elastano que se seca sobre los radiadores que hurtan de madrugada los abrazos y el llanto es más lento cuando suena el instrumento del llanto. Hubiera preferido las ojeras de los vendedores de paños que afinan los labios. Que poseen la ternura de los abogados.
Todo amor, háganme caso, es un orinal de silencios, un cajón cerrado, una bolsa de plástico que vela a una mujer dormida.

OTRA VEZ CON DICIEMBRE

2010-12-08T23:19:00.001+01:00

El almanaque ha decidido por unanimidad, que es diciembre y me coge con el dedo pasando la hoja. Cenando en un japonés casi solo, comiendo japonés en compañía. Japón y diciembre se parecen. Es un espacio blanco con un punto rojo. Al menos llueve por fuera, cansando a la gabardina. Hoy no ha aparecido nadie en el CBA y todos mirábamos distraídos los relojes de arena. El autobús estaba lleno de padres ancianos con carritos de niños ancianos. Tengo la respiración fuerte, me dicen al lado. Debe ser lo que me queda de noviembre.
Este es el paradigma: otra vez me he quedado (con diciembre) encerrado en la terraza. Por fuera. Entonces llamo una y otra vez, para que me abran los que están dentro de mí.

LA DEL QUINTO: LA QUINTETA

2010-11-30T11:59:00.000+01:00

Vuelas

Las aves no saben de
b alta o baja, de iyes griegas,
tu aire y tu luz de refriegas:
las aves y el gotelé.
Tú con tus ojos que ciegas.

EL ASESINO SIEMPRE VUELVE

2010-11-25T12:18:00.001+01:00

Al lugar donde fue feliz.

¿Por qué la fealdad de los meses primos?

La tarta se dió la vuelta buscando a otro niño.

Eso... ¿es una tira-lira sáfica?

Descansa las neuronas.

La lluvia es fondo y forma.

¿Somos monstruos de compañía?

El uso de las palabras como si fueran denotativas es el origen del caos.

Dí lo que no me sabes decir.

-¿Qué planes de futuro inmediato tienes?
-Encontrar el momento de ponerme a llorar.

Y hasta aquí esta antología de las mejores frases de metro-bus, asiento compartido, taxi. Los interesados me agradecerán que no cite su fuente o no. Entretanto, unos minutos musicales.

ELEFANTES Y YO

2010-11-18T11:37:00.004+01:00

Me apetece pasear en parque. 84 82 66, acabo de leerlo sobre un embalaje (estoy en campaña de fomento de la lectura). Y leo a Luna Miguel y a María Eloy-García y leo a Jesús Urceloy. Y pienso, pienso y no sé por qué pienso. Debo estar mayor para ser un perturbado, hasta los 17 se puede, se debe. Y pienso si gracias a comer foskitos y tigretones, no estoy perturbado o si eso no tiene nada que ver. Creía que estaba perseguido por mis furias y lo que tengo son micro-ataques de angustía (ayer lo consulté en psicología.la guía2000). Se escribe en google: angustia síntomas. Y aparecía y parecía yo, con mi abrigo de Adolfo, con la bufanda Ampelmann. Pero no debe ser así, debe ser otro quien aparece. Otra puede. Anoche cené con amigos y debo dejar el wiski, las mujeres, el tabaco. O decidirme sólo por uno de los tres. Pero las destilerías parecen tan necesitadas. Veo que me repito, pito. Me apetece pasear en cama. Tengo dos almohadas, tengo a Gregoria jr. que se llama Melody y el teléfono suena. Messenger suena, suena facebook. Me pongo las dos almohadas sobre el rostro y me autohago el amor. Luego nada. Medio cigarro y bailo. ¿Qué horas son mi corazón? Y pienso, enso en neveras. Por qué la nevera se ha convertido en el paradigma. Estornudo sobre los mercados de futuros. Pero no hago crítica social. Ayer acerqué a alguien hasta la cafetería porque hacía frío afuera. ¿Y dentro? No lo sé. Yo no entré en la cafetería. Sobre el papel los mercados de futuros se han llenado de mocos. Elefantes y yo. Y vuelta a la nevera del super ser. Soy. ¿Con qué rimas soy? ¿con hoy? Me apetece pasear en otra mano. Si, te puedes coger de mi brazo sisiquieres. Y en esta calle las raciones de jamón son más baratas que en otra calle. Y abro la puerta del coche y lo abandono frente al hospital. Y doy la gracias.
Pero no, no pasa nada, eso es todo.

TAMBIEN ME GUSTÓ ESTE VÍDEO

2010-11-12T12:53:00.000+01:00

Bottle from Kirsten Lepore on Vimeo.

CHARADA

2010-11-08T12:54:00.002+01:00

Perdónenseme ciertos exabruptos como "señora gorda", no es mi intención... ni siquiera cuando doy nombres de medicamentos, será lo que tiene la escritura automática o que san pablo no se haya convertido tampoco esta vez, ni siquiera cayéndose del caballo.

en horario de máxima audiencia el orfidal pone fin a nuestra infancia se solicita un aplauso para caja madrid el grande el compasivo sin ánimo de lucro china reabre el bar de abajo sólo en horario infantil el comercio justo la guerra preventiva y los ataques quirúrgicos acaban por extirparnos las anginas de pecho usa protector solar crema neurótica invita a una segunda cafetera a tu soledad mi generación no ha dado cerebros ni apenas hijos no ha dado el héroe contemporáneo es un tanga negro un gobernante negro B 16 las señoras gordas retienen líquidos y valores comen sopas de mariscos las señoras gordas el amor es un hijodeputa dependiente emocional otro kilo de níscalos para el caballero tienes mi perfil la talla de mis camisetas tienes mi teléfono qué insatisfactorio es ponerle un nombre a las cosas la alta concentración de ego en el cloro mi generación toma lexatines en días claros mi generación transilium vamp lost and found beberá vino nuevo mi generación desayunará bupropion para no dejar de fumar cae la noche y no hemos salido del super cae la noche y no abandonamos el hipermercado

Cuchillo, por supuesto

2010-11-02T11:16:00.000+01:00

cuch

cuchill

cuchilloucuchillocuchillocuchillocuchillocuchillo

chillocullo

hillohillo

llouch

Búscame en la primera fila

frente a la lanzadora de cuchillos

no tengo ojos ahora

ahora el viento de la ayuda

un lugar para las curas de urgencia

no lo dudes las moscas

no atraviesan cristales

quien dice vacío lo conoce bien

el ruido salva y la mentira

habita los aguacates de plástico

éste es el reino de las moscas

ajenas al dolor que duele apenas

te ha tocado el hada avería

mientras lavas tu ropa interior

protegiéndola de la niebla

y sin embargo esto es todo

DRADELO LLENA LOS OJOS AL LOBO

2010-11-01T23:06:00.002+01:00

Hubo quién me pidió que no me ahogase (dada mi rara habilidad bajo el agua). Quizá porque fuera llovían mares. La intercesión fue sin duda de Santa Bárbara doncella, que un día más nos libró de la centella. Como dice Jelen, mis muertos no son tus muertos... Allí estaban los míos. Bajo un manto de bullotes. Quién los cogió, lo sabe. Tendremos castañas este año, tendremos ojos.

CON ELLA SIN SABER

2010-10-25T18:15:00.001+02:00

Dentro del congelador
hay vocales cerradas
como labios después de la sutura.

En el interruptor del microondas
una nota advierte de que el autor
ha sido calcinado
por su poesía.

Me pregunto si el útero
es frío o caliente.
Si el sapo produce el vacío
o es el aire.

(Sobre "La Poesía" de Eugenio Montale)

TERRITORIOS DEL ALMA

2010-10-22T10:22:00.010+02:00

Ayer el teléfono sonó tarde. Por razones que la razón no comprende, ayer no estaba en la inauguración. En un estudio del Pso. de Revellín, alguien cayó en la cuenta que dejé una botella de champagne el último verano. Alguien la abrió, alguien llamó para que oyese cómo la descorchaban. Por un momento volví a ver la ciudad iluminada desde lo alto, desde aquel mirador del mes de Julio. Y me pareció la fiesta generosa. Ayer estuve todo el día enfurruñado porque, amigos, yo quería estar allí

Este, el texto que realicé para el catálogo, lo cuelgo como homenaje a las llamadas nocturnas.

PRESTELL Y LOS TERRITORIOS DEL AIRE

"Busco una mirada frente a los horizontes perdidos".
Prestell

Todo es humo menos las palabras. Todo humo menos la grafía, el exudar del pincel sobre la tela. El gesto y el trazo que anuncian por mano del actor la verdad. Y la verdad siempre es un asunto obscuro. En los lienzos de Prestell conviven la claridad y el conocimiento, aunque no sean fáciles. Actúan a través del color como guantes de palabras, como una secuencia de Fibonacci, como fin y principio últimos.

El creador es un arquero, quien intenta desvelar la parábola de su trayectoria, porque toda pregunta debería encontrar su respuesta. En ocasiones Prestell la halla en el mundo clásico, otras en el renacimiento, como hombre al que todo inquieta. En otros momentos es el mundo oriental, quién acude en su ayuda. ¿Qué son sino las banderas del alma? Al-Nuri y Santa Teresa unidos por una lacería en el baile, en un lienzo, en la escritura… pero recordemos que como en todo buen "fazedor", aquí se encuentra también a Petrarca, los minnesingers, a Villón y Hildegard von Bingen. Música para las esferas, para corazones epistolares.

"Ruego y suplico sin lograr nada, como quien no sabe…" decía Chrétien de Troyes en el s. XII. Qué lejos de algunas estéticas de la inmediatez, al uso. Es Prestell un creador pausado, un viajero en el tiempo, argonauta y cosmonauta a la vez por razón de siglos. Heredero y primigenio, como quién halló y no sabe, porque todo estaba ahí y todo estará. Y es que al hombre, sólo le cabe asistir a unos cuántos asuntos: el amor, la amistad, la muerte. Combinados de diversa forma, aquí los encontrarán.

La visión poética sólo es concedida a unos pocos. En el mundo clásico, ciegos e iluminados son la diversa materia de que sirve el dios Pan y las musas (Terpsícore amante de los poetas), para que no enloquezcan el resto de los mortales. La revelación, a veces, se encuentra en una hoja sostenida místicamente en el aire, en una secuencia numérica o en el mensaje que emiten los astros, ajenos por razón de lejanía. Rara vez asistimos a una cosmología donde los términos se junten, confluyan y estallen en una celebración plena, donde creación y materia no mientan.

Nada está conmigo ni está escondido, salvo el origen de este trazo.

Atrévanse con él, crucen la puerta del museo y bailen por estos territorios, que Prestell nos acerca, reservados para el aire.

Como me estoy convirtiendo en un prologuista profesional, reseño el que aparece en el último libro de Jesús Urceloy, "Harto de dar patadas a este bote", de la luna libros. Merida. http://www.delalunalibros.com/ y que se presentará mañana. Ese no lo cuelgo, porque estoy seguro que todos vamos a comprar...

OCTUBRE ROJO

2010-10-15T12:05:00.005+02:00

Me ajusto la mañana
hasta que duele sin motivo
junto a cadáveres,
mermelada y bacterias.

Sin nadie dentro
aliento otra vez la nevera
propagando una enfermedad
incurable y el viernes.

Fuera no es mejor,
limpian el portal para el ángelus,
son muchos que estornudan
en esta esquina.

Atiendo los milagros más urgentes,
el de la bocina, a alguien que vive
en el tercero.
Atarse los cordones me parece importante.

Dejé su voz tendida boca abajo,
tropiezo entre los peldaños de octubre
y frente a los cuarteles,
en el recelo de cien policías.

Yo no he vuelto a decir la primavera.

GEOMETRIA VARIABLE

2010-10-13T15:25:00.000+02:00

Dícese de las mañanas de octubre.

BERLIN ALEXANDER PLATZ

2010-10-07T22:17:00.002+02:00

Llego a Barajas y alguien a mis espaldas comienza la conversación por el movil con las familiares palabras: Haló. Aún no he recogido la maleta facturada, aún esta ciudad no es Berlín, lo parece sólo. El taxista me advierte del Novel a Vargas Llosa (lo esperaba para Murakami, cuyo "Tokio blues" llevo en el maletín). Me huelo las manos y un calor de bebé reciente inunda el habitáculo. Esta mañana he dormido a I. La he dejado en su carrito, bajo en andén 1, de la Alexander Platz. Pero todo ocurrió unos días antes... cuando el amigo te va a buscar al aeropuerto y te invita a compartir sus momentos de cotidianeidad.
Un catálogo para una exposición, sacar el aire al bebé, unos certificados de autenticidad de obra, sacar el aire al bebé, una madre entregada a la causa y a sacar el aire al bebé (¡me lo han dejado con tanta generosidad!). La Opera dónde se atreven a traducir a Verdi al alemán y de paso cantar La Traviata (en el tercer acto se lo perdoné). Las noches de soledad del Hotel Plaza (¿5 estrellas?) y el Skype redentor. Viajes en bicicleta a la isla de los museos, al Ampelmeinhem caffe, donde las todas las chicas alemanas son hermosas. Evitar los railes del tranvía, donde sufro mi secular caída de la bici, en shenkesejake ???? Buscar los pines que he de traer (de la RDA, del partido) Y el paseo nocturno por la puerta de Brandemburgo, pasar frente la embajada "soviética"... y el paseo por el parque Humbold.

Llego a Berlín, lo primero que escucho es Hola. Se parece a Madrid, no sé si alguien me echa de menos, lo parece.

SEPTIEMBRE V: DE OTOÑO

2010-09-24T21:27:00.001+02:00

Hoy me declaro inaugurado de otoño. Bajo al coche por una manta roja de Finnair, individual, casi sin uso. Y me la echo encima, como se echan encima los viejos amantes la ternura. Desempolvo mi guitarra Ybanez negra y dudo. Enciendo una barra de incienso Nagchampa, buena para recordar que este mundo es mi casa. No me desvisto, no me incomodo. He encontrado la puesta de sol que buscaba. He pasado el verano entero sin que me huelan los pies. Con esto me vale. Ha llegado el nano libro de un amigo. He encontrado el artículo dentro de los "clásicos de humor" (eñe) de otro. He escuchado a Ian Curtis que estás en los cielos. Y no me atrevo a colgar "love will tear us apart". Pero quizá sí, quizá me atreva con ese homenaje decadente a Mozart. Con la pequeña serenata diurna.
Extiendo mi piel para que la cojas. Ofrezco mis labios ahora antes que me duelan. Bailo por la radiación del cuerpo negro. Todo lo demás es poesía.
Es cierto, no me han olido los pies en todo el verano.

SEPTIEMBRE IV: MALDITO BRONCEADOR

2010-09-16T10:51:00.003+02:00

Me he levantado con un humor de lobos. El supuesto atajo para llegar antes a la office (¿por qué querré llegar antes?) me ha desviado cienes de kilometros y minutos (mea culpa). El dichoso mail no ha tenido a bien cargar mis preciadas fotos, que no he podido enviar. Para mayor industria de males se me ha metido en la cabeza, una de esas cancioncillas "ododosas" que no dejo de tararear. El estribillo, que he cambiado, repite una y otra vez: MALDITO BRONCEADOR.
Vale.
Septiembre ha pasado ecuador. Decía ayer, durante un alarde de ingenio que, "está mostrando las postrimerías del verano por los balcones" ???? Todo vagamente irritante. Septiembre me deja unos cuantos versos sueltos en la libreta. Otros que enviaré para una exposición y que abajo reproduciré, si me da la gana. Alguien me asusta con un: ¡Uh! y por fin, hoy, elijo muerte. He dicho ya que la lluvia de esta mañana no consuela, ¡maldito bronceador!.

TE CREO

Todo es nada, antes de ésta palabra.
Nada será todo, después de la misma.

La que llega, la que se ha ido,
comparten un instante el corazón,
mientras se perfuma el amanecer
con otros verbos.

Un leve contacto es muerte segura,
la caricia sobre el papel es breve,
dioses y demonios viven un goce
inseguro, luego desaparecen.

Llegas y aún es pronto, cuando te vas
sólo quedan las partículas heridas,
nombres compuestos y trazos inútiles
para este vacío.

Nada está conmigo ni está escondido,
salvo el origen de este trazo.

El poema habla del acto de creación y no de otras cosas, por cierto. Grrrrr. Maldito escritor, a ver si sale y se broncea. Grrrrrrrrrrr.

SEPTIEMBRE III MITT I

2010-09-13T16:44:00.003+02:00

¡Es preciosa! ¡No se parece a nadie!
Ha nacido morena, pequeña, claro, me dice su padre. Y uno que está a la distancia de la noche (ha nacido a la una treinta y cinco) descorcha la botella fría, se estremece entre sentimientos contrarios. Y al cabo ríe.

Cómo no puede ser de otra forma, elabora un pequeño decálogo, acorde a su tamaño:

I. Habrá dioses que protejan a la niña Isolda.
II. Las luces la acompañarán.
III. El fuego.
IV. Tendrá colores todos los días.
V. Hombros en la tarde para ella.
VI. Conocerá los territorios del aire.
VII. Reposará al lado del agua.
VIII. Sentirá la tormenta y la furia.
IX. Vivirás.
X. Pásalo bien.

Soy capaz, con toda la venguenza en la cara, de invitarla a este planeta u otro. En cualquier caso, entero para ella. No le dejes, Isolda, de recorrer...

SEPTIEMBRE TIENE MAS LETRAS QUE LOS OTROS MESES II

2010-09-08T21:42:00.002+02:00

Las líneas rojas. Un desmejorado apetito. El paseo que huye de los cánticos. La copa compartida con el hermano. Dos ríos, uno arriba. Otro río abajo. Todo fluye, todo. Fluye. La piel y el tacto que nunca mienten. La mirada. Territorios del aire. Siempre el aire. Algo negro llamado oscuridad. 5 cigarros en la mañana. 4,40 besos. Cara a cara con el rottweiler de la noche. 3 ardillas atropelladas. 1 pavo muerto. Ghirlandaio, pobre Ghirlandaio. La maleta poblada de retratos. Florencia tan lejos. Berlín. Las llaves perdidas a menudo. Un taxi a puerto, deprisa. La lectura nos hace débiles. Proscritos e inciertos. Siempre el viento. Elíseo. La composición de la aspirina de la tarde. Un ánfora para la radial de la realidad. Virgilio Obras Completas, Puccini Manon Lescaut. El encendedor que no enciende. La mirada de la ventana. Un oso. De. Peluche. De. Mensajes. Locetar 5%. Leica D-Lux 4.

Me dicen que escriba. Me lo repiten mucho por las esquinas. A la entrada de los ultramarinos. Alguien debería preocuparse de impedirlo también. Alguien, algún espacio intercostal. Alguien, algún septiembre.

SEPTIEMBRE TIENE MAS LETRAS QUE LOS OTROS MESES

2010-09-01T21:25:00.005+02:00

Siempre que se respete a la puritanísima P que le imprime caracter. Anochece, cabría decir que no es poco, a tenor de la tormenta. Aunque la inaugural, la que ha traído el día uno, como una caricia de bebé en mitad de la tarde, es de bajo, de barítono a lo sumo. Septiembre se estrena con los dientes limpios. Con un amigo que te espera en una consulta toda la tarde. Con otro que viene norte corriendo y perdiendo aviones. Septiembre no va a ser el mes más cruel, me ha engañado con una moto Vespa vintage y se lo he perdonado. De mañana le quitaré la moto y la chica (es mod con todos sus retrovisores y de color crudo, los ojos de un indefinido azul). Ha traído la visión fugaz de la ropa interior de una camarera a medio día frente a un cafe. La luz de la Vista de Delf, un recuerdo Jorge Semprún, un largo viaje.
El mes decasílabico, contra todo pronóstico, me ha dado inconstantes segundos, un pálido reflejo de paz frente a un escaparate (montra en portugués), ningún grito. Nadie llora en la ciudad y los mensajes en los semáforos están medidos y hermosos. Luz verde, se pasa, naranja peligro. Septiembre no ha traído aún luces rojas para que hable de ellas ni mudanzas frente al Mare Nostrum. Llegarán, al mes le queda mucha radiación. Le veo desde la ventana, mientras inauguro copa, descorcho un Martue a la salud de los sueños (¿alguien dijo sueños? ¡abandone la sala!) y me pongo insufrible de moña. La cuenta sigue en 2,3,7 (creo que son números periódicos. Soy de letras). Punto y aparte.

Septiembre tendrá más letras que los otros meses.

HE LLOVIDO POR DENTRO

2010-08-18T15:35:00.002+02:00

Ayer sufrí los ataques de una potencia extranjera. El primero fue en forma de calzoncillos rosas, originalmente blancos, hasta la llegada a lavadora de una camiseta roja hindú. El segundo fue de melancolía. Ambos me hicieron llover por dentro. De nada sirvió que mis adorables vecinos dejasen un mensaje en el que hacían pompas de jabón. Bueno, sí sirvió (¡muah!). Agosto me está llenando el tendedero de ropa irreconocible y de canciones que no quiero escuchar. Unos sobres de Iberia, (cuatro) directamente en el tambor de la lavadora y a 90º C redujeron mis pantalones nuevos (baratos) y los boxer (ex-blancos) a su estado original, tras de dos horas. La melancolía se resiste a los polvos milagrosos y a las horas. Expío las mías, lloviendo. La ciudad está vacía.
Aviso a navegantes: no escuchen la canción que sigue o morirán de otra melancolía.
Aviso a mí mismo: ¡qué dejas para septiembre! y ¿esta música es trip hop? la madre que los....

POMPAS DE JABON ¿QUÉ QUEREIS ES VERANO?

2010-07-27T12:31:00.002+02:00

Apenas superada la depresión post-vacacional y mientras se reforman las casas en la ciudad, me dedico a hacer pompas de jabón. A fotografiarlas, a ponerlo perdido todo. He descubierto que en los chinos venden el modelo básico, en Preciados con pistola, en Imaginarium con varios arillos. Hoy en la office no paro de lanzarlas al aire, salen del despacho con un gesto de liberación triunfal ante el asombro de las secres. No sé en que punto de la infancia, del dominio de las pompas, aún no he regresado, ni pienso regresar por el momento.

¿Montamos una maratón de pompas?

HOY ES 23 DE JULIO DE 2005

2010-07-23T17:10:00.004+02:00

¿Por qué a las 3,45 me despertó Caronte con un tirón en el gemelo izquierdo? ¿Por qué estos 36ºC de angustia? ¿Por qué esta soledad sin objeto y sin consuelo? ¿Por qué no paro de escuchar a Biolay, "Tu herencia" y parece que hay llanto? ¿Por qué intento con amor cubrir los huecos que dejaste, húngara? ¿Por qué busco al submarinista de la puesta de sol? ¿Para qué tantas estrellas y al cabo, yo quién soy?
Hoy es 23 de Julio de 2005, Mamá (lo he recordado hace diez minutos, espero que no me lo tengas en cuenta).

HUNGARO

Sufriste las invasiones bárbaras
sin un lamento. Sin parpadear.
Caímos de tus manos los hijos
como la fiebre del heno. Remotos.

Nos ofreciste la edad de la lluvia,
plazas diminutas donde holgar. Solos.
Entre los malos días del perdón
y los de la indiferencia. Crecimos.

Nunca te agradecí bastante
que amanecieras. Estoy húngaro
desde que no lo haces. Tú sabrás.
Mira es pronto y ya, cae la tarde.

Se ruega silencio al final del poema.

MOGAMBO (NADA PERSONAL)

2010-07-22T11:23:00.006+02:00

"Cuando llegue la temporada de las lluvias me iré a Paris, si estás por allí entonces, a lo mejor nos encontramos" le dice Clark Gable a la chica buena (Ava). Ayer media ciudad veía Mogambo, la otra mitad dormía, finalmente yo me dormí también. Creo que desde el sueño contesté a un teléfono aunque está sin confirmar. Y me abracé a la almohada con este calor. Ernie (mi oso) me miraba sudando desde la silla. Abro nuevas pestañas de silencio. El primo dice (traduciendo del alemán) que todos necesitamos nuestros silencios, quizá tanto tiempo sin una entrada sea causa alemana. De Berlín llegan cenas en el Prater y abrazos. Recuerdo Ceuta, una ciudad tomada por la Internacional a las 11,30 h y los desayunos en el Queen que pone Rosi (zumo de naranjas marroquíes me advirtieron). Y desde el mirador cómo una selección de fultbol encendía las gargantas de la ciudad, allí abajo. Y el estudio de Mamen dónde se encuentran los dibujos más bellos e inquietantes (restaura enamorada una pieza del XI que nos deja tocar). Botellas de vino que cruzan los estrechos y que Andrés abría para comer como una aureola de mar. Graffitis de portugueses desaparecidos hace tanto y que en un aljibe dejaron sus firmas y veleros. Llegadas a puerto y abrazos sin fin ni principio de Angela. La cama siempre deshecha de un hotel. Los amigos que beben en el patio y se bañan. Luego todo es arena. Los pescados que me he traído prendidos a la camiseta de la Capital de los Vientos. Una casa llena de terrazas y escaleras desnudas (gracias Elsa, también por los buenos deseos). Lavadoras, desayunos ¿quién se atreve y los prepara? ¿quién cuelga la ropa? Una minifalta azul incolora avanza por las murallas. Por los parajes naturales de una playa de lances. Y me voy y me quedo paseando entre mares que saben a caipirinha. Me han regalado una camiseta de Zas y me la he puesto hoy.
P.S. Elisa, sí creo que todo está en el libro de instrucciones.

ALGO EN MI CABEZA

2010-07-01T15:24:00.000+02:00

Estos días en los que ejércitos enteros de pieles inmaculadas, cruzaran los estrechos en ambas direcciones, siempre hay algo en mi cabeza. Sin ir más lejos el fin de semana pasado un amigo me preguntaba por la procedencia de alguna canción. ¿De ésta por ejemplo?

1982 Pale Fountains, Pacific Street

JUAN DIEGO DE BEITIA, CAPITAN DE LA MARINA MERCANTE

2010-06-24T11:56:00.006+02:00

En realidad fue su padre Leto de Beitia el capitán quien, en la bocana del puerto de San Sebastián, se negó a entregar su nave a las fuerzas fascistas alzadas contra la República. Y su tripulación le secundó. A Juan Diego, estalinista convencido, le recuerdo con la gorra de marino de su padre, bebiendo con él cervezas en el Cangrejero, en El Limón y en La Dolores hasta que cerraban para el resto de parroquianos y un bajo del coro del Real nos entonaba “Che gelida manina”. Luego íbamos a su casa a hacer unas sopas de ajo porque antes de las 4 AM no era lícito acostarse. Algunas veces con él “bebí de los charquitos del suelo”, leí sus poemas “Elegías”, condujimos hasta Burgos para verle, mientras sonaba Nina Simone, Dinah Washington, cuando le exiliaron.
Ha sido muy difícil, a partir de entonces, encontrar a alguien que me quisiera y me odiara tan bien como él.
Esta mañana, ya lo decía (¿espontáneamente?), me desperté para ver la salida del sol. Luego Mariola me llamó para decirme que Juan Diego había muerto sobre esas horas. Hoy que era el día de su no-santo.
Tiempo hubo en que su familia fue mi familia, hoy vuelven a serlo.
Espero que le gustaran estos versos:

Confío, nadie me saque de mi error,
que huele a ortigas limpias esta mañana.

COMO UN ANIMAL

2010-06-23T20:57:00.002+02:00

Esta canción no significa absolutamente nada. Bueno sí, que me gusta y me gusta Najwa desde que la ví en una playa de Ibiza. Conozco mujeres que quieren vivir en Estambul, en Ibiza, en Tarifa. Algunas lo hacen, yo a veces guiado por la emoción, también lo he querido. Pero aún no sé, dónde pondré mi guarida como un animal.

CUANDO LA NOCHE NOS DUERME

2010-06-23T10:35:00.001+02:00

Cuando la noche nos duerme apresuro el paso, me visto las gafas de sol, deshago los planes, lavo las copas, me pongo una camisa nueva, relleno una botella con agua, ¿habitación doble?, no sé responderle al vagón del tren, hay mujeres con preguntas y mujeres que duermen, Hotel Central dígame, hoy es veintitrés, no tengo ya hojas que arrancarle al cuaderno, se acabó el vino, se acabó el cuerpo al filo de la cama y ocupa el hueco que dejo, consciente de que las frases se alargan, hipnótico, sin himnos, me tomo dos cafés, sí, reservo hotel para una ciudad lejana, más lejana que el mar.

TE ESTAS YENDO, PERO NUNCA TE VAS DEL TODO

2010-06-20T13:00:00.001+02:00

Tiene razón Urceloy cuando dice que no se puede escribir a los amigos desparecidos en el momento de la desaparición, tiene que ser después, algo más tarde. Como no se puede escribir de la fiebre desde la fiebre.
Estos días estoy contando a todos los amigos, mi episodio de encuentro con Saramago en su Tías, en Lanzarote, va para nueve años ya.
Con el coche de alquiler recorrimos el pueblo. Por sus cuadernos, como quien lee el mapa del tesoro, llegamos hasta una urbanización pequeña que hay en el entrada y allí dejamos el auto. Apareció una niña en bicicleta a la que hicimos la pregunta:
-¿Sabes dónde vive el escritor portugués José Saramago?
La chica no supo decirnos dónde Portugal, ni dónde Saramago. Fue entonces cuando giramos la cabeza a la izquierda y allí estaba escrito: A CASA.
Quién sino él podría llamar a su casa simplemente LA CASA.
Sonó el telefonillo automático y del otro lado apareció Pilar. Nos presentamos indicando nuestro deseo de no molestar, o molestar poco, pero también que a esas horas, quizá les apetecería un vino de malvasía que aún estaba frío (medidodía avanzado).
Pilar nos pidió que esperásemos, el escritor estaba arriba trabajando y vería qué se podía hacer. En unos minutos era Sarmago el que aparecía en la puerta y nos franqueaba el paso a su casa, A casa.
Vivamente sé que le abracé disculpando el impulso, le hice entrega del vino y de una carta que llevaba para él y que pensaba dejar en caso de no hallarle (todo previsto).
Y hablamos de Lanzarote, de los alemanes que se hallaban por todas partes (¿Qué os parece lo que ocurre con Palma de Mallorca?) y de su obra y de cuántos días íbamos a estar en la isla y si habíamos ya visitado el Centro Cesar Manrique y los volcanes...
Allí bajo los volcanes nos hicimos fotos. Me firmó varios libros, me dejó abrazarle de nuevo.
A la salida conduje errático, nos metimos en una cafetería, llamé a todos mis amigos para comentarles la proeza. Luis Miguel Dominguín salió corriendo del lecho de Ava Gadner, mientras ella le preguntaba ¿dónde vas tan deprisa amoj? A contárles a todos mis amigos del bar que me he tirado a Ava Gadner.
Pues eso.
Sé que soy uno de los millones que tuvimos acceso a su cariño, a su humanidad, hoy nos cogeremos todos de la mano, de su mano, ésa que se está yendo pero nunca se va del todo.

BUEN VIAJE Y BUENA SUERTE

2010-06-18T17:16:00.000+02:00

Lloré sobre tí, sobre mí. Sobre todos los que hemos nacido, sin contener la respiración ni el amor.

UN SALVAJE COBIJO

2010-06-18T11:49:00.007+02:00

si muere mi animal

por falta de saliva y de tormentas.

Angela Martínez

Y si, hoy llueve despacio

te he dicho humedad tantas veces

hay verbos que no soportan las ingles

con mis nombres distintos

estás expuesta a la caricia

al sueño que conoce tus confines

músculo lento de ahora

estás viva de saxofón
respirada de desayuno

crece mi halago y vuelves repentina
morirá un animal mientras te abrazo.

POESIA DE BARRA

2010-06-15T13:26:00.000+02:00

La inestimable Jaio, editora de a Fortiori, me hace llegar esta invitación para el acto de "Poesía de barra. Un bar de poemas" con la maravillosa Joana Bravo. Si alguien puede no perdérselo saldrá encantado, en cualquier caso también está disponible en supositorios (perdón, quería decir en libro). ¿Alguién no lo tiene todavía?

TODOS LOS CORACEROS BENGALIES EN EL CUERPO

2010-06-13T12:19:00.002+02:00

En la pista de baile, sujetándose en la pared del fondo, las chicas Crepúsculo afilan su ropa interior. Un italiano molón sube y baja escalas desafinadas y tira las copas de todos. Va a comenzar el mundial del cretinismo y ella lleva a todos los coraceros bengalíes dentro del cuerpo. Esta noche salió de paseo la chica del exorcista y se fue dejando la cabeza en los taxis, en los trenes de cercanías, aquí, sobre una almohada ajena. Somos cinco minutos de eternidad y lo que queda del día. Parece que hoy no lloverá y eso ha de ser bueno para los abrazos, para la codicia. Sé que hay una familia Adams en algún sitio y a veces la busco. Sólo que su hija recibe el nombre de Isadora y el hijo Byron. Con un poco de esfuerzo podremos secar el suelo, ver como revolotean las hadas blancas, comumente conocidas como moscas de la humedad o psicódidas. Todo vagamente mental. Los precipicios han cerrado hoy por reforma de pricipicios y los labios esperan decir esto y eso y lo otro. Pero los labios no están aquí para hablar. Los labios buscan vino, naufragar en el sudor del otro. O eso, o no quieren nada.

CRY ME A RIVER

2010-06-10T11:17:00.002+02:00

Ayer el cielo quiso llorarme un río, una amiga me dice que es mejor no llorar a nadie, ni que te lloren, pero el cielo debe tener otros motivos, hubo que acudir al parque a recoger a la amada y a sus perros bajo la lluvia, alguien sacó del cofre del tesoro sus versos, en otra parte se secaban unas lágrimas al borde de un cuscús, luego hubo risas, entraban mails con la prisa de los mails en las pantallas de todos los portátiles, msm para coleccionistas de objetos transicionales, no deshice la cama de puro cansancio, su casa es un hogar para la humedad, mi oso Ernie conoció a la recién llegada tortuga Melody, bailaban la última vez que los vi, Poe/Cirlot por los tejados, almohadas definitivamente almohadas de compañía, música de sonrisas y lágrimas, música del mago de oz, música de desayuno con diamantes, ayer el cielo quiso llorarme un río pero debía tener otros motivos, ayer la ciudad estaba llena, nos hacemos falta, nos hacemos compañía.
ADRI (asociación para la defensa de la rima interna)
(fotografía Giacometti bajo la lluvia par Bresson)

EL CUMPLEAÑOS DEL LOBO 07/06

2010-06-07T00:02:00.000+02:00

(De lobezno, a los 7 meses)

MI CAMA

2010-06-03T21:00:00.001+02:00

De mimbre, futón sobre el suelo, de hierro, de madera con vulcan, canapé con tempur, con la ropa remetida, sin remeter, con funda nórdica, con manta hindú, de 135, 150, de 90, de 75, medidas en centímetros mientras me tiro en marcha, medidas en noches, en días, medidas por uno, por otros, por otras, sin objeto desmontadas y vueltas a montar, con la tapa de una lata de sardinas de refuerzo, de muelles, lamas de pino, con cuadrantes, con la almohada por ahí, mis camas perdidas.

¿Por qué ésta no deja que me levante con la espalda en su sitio?

JUAN CARLOS MESTRE ME DIBUJA EL 30 DE MAYO

2010-05-30T19:18:00.002+02:00

Acabamos de presentarnos cuando me pregunta:
-¿Jose Antonio, eres poeta?

A mi vez pregunto si me ha descubierto por las gafas de sol retro y ya los dos sabemos de dónde somos, así que le ponemos nombres… él viene de una familia de Castro Candelas (aunque nació en Villafranca del Bierzo). Uno, de una aldea de Viana do Bolo.

Se dirige a mí:

-¿Están cerca, no?

-En Ourense todo está cerca menos las personas que estamos lejos, casi todos fuera (“Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia”)

Entonces él recuerda cuándo le llevaban de niño a ver escaldar las pitas y ésos huevos…

-¿Qué has publicado Jose Antonio?

Y con vergüenza le refiero el premio de jóvenes creadores y hablamos de Claudio Rodríguez cuando fue mi mentor y hablamos de Jesús Urceloy:

-Gran poeta y gran persona. Es mi amigo antes de convertirse en ésa gran persona. (“Las estrellas para quien las trabaja”) Me refiere.
Le veo realizar mi dibujo con devoción (“Puede oírse el cielo, dijo”)y pregunta por “lobo”

-Séptima generación, séptimo hijo: Lobo fijo. Mientras enrojezco por la tontería y me alegro de llevar puestas las gafas de sol.

Descubro que Juan Carlos Mestre es un poeta hermoso, habría que incluir, pese a lo dudoso del artículo, ésta acepción frente a las categóricas generacionales, editoriales o del extremo. Una antología de poetas hermosos, con la fuerza y la fragilidad de la tierra (¿existe patria para el huerto lejos de las estaciones?) “Nadie es nadie bajo la lente de los archiveros”.

Me atrevo a sugerir que debería cobrar otro tanto por sus dibujos.

-Entre poetas…

Veo reposar su estilográfica sobre la mesa (todos tenemos la Montblanc 149) e instintivamente la busco en el bolsillo. Hoy no la llevo. “No, tú no eres más hermosa que la funambulista/ que se desvanece en su carromato sobre los puñales del sueño”
Inicio un paseo bajo los árboles “te despeinaré los cabellos hasta que parezcas a un árbol que regresa de hacer el amor” y los pasos me conducen a la antigua Casa de Fieras. Me detengo ante la jaula del lobo (¿hubo alguna vez jaula del lobo en este lugar?) y ya me siento perdido. Alguien con una falda muy corta, empuja un carrito de niños “los desenterrados oyen la motocicleta de Mahler” y los ciclistas vociferan sus ruedas.

Pido a mis pasos que me encaminen hacia el Lago a sabiendas que, mi proverbial desorientación, me conducirá ante el ángel caído. Es en la terraza que le acompaña dónde pido una cerveza “las bondades del capitalismo podrían ser anotadas en una lista pequeña, junto a los recados y las cosas pendientes”. Adopto esa pose, tan mía, del que lee y precisa ser observado. Es entonces cuando abro el libro, cuando abro “La Casa ROJA”: “entras en la propiedad de las palabras como se asoma el lloriqueo de las vecinas durante los primeros días de luto” .
Y caigo en la cuenta que voy a hacer esta entrada y que Mestre no lo sabe (¿por qué tendría que saberlo?) y vuelvo sobre lo andado y le pido, en la caseta de la feria del libro, a la más hermosa un bolígrafo y sobre un marca-páginas escribo:

-Juan Carlos hoy te colgaré una entrada en mi blog: el lobo en su jaula. Muchas gracias, O lobo paisano.

Y se la alcanzo y me retiro.

Me llaman para ir a comer a un chino, pero estoy húngaro “los poemas se lían con la realidad y te quitan con cualquier excusa la novia” y me disculpo. ¿Encontraría el Lago?

Lástima que no guste de tumbarme aquí, entre las briznas de hierba y aguardar “Mis antepasados inventaron la Vía Láctea” la llegada de un cuerpo staccato 222, tamaño de fuente 12, pero interminable.

Todos los versos entrecomillados y en cursiva pertenecen a “La casa ROJA”, Juan Carlos Mestre, Calambur Poesía, 85. Madrid 2008.Premio Nacional de Poesía 2009. El dibujo que se reproduce es del mismo autor y fue realizado esta mañana de sol, por lo que secó rápido .Le agradezco más allá de las palabras este retrato. Del resto no soy responsable.

Y ALFONSO ME HIZO UNA FOTOGRAFIA

2010-05-29T22:11:00.011+02:00

Con la que está cayendo, de pronto me doy cuenta que no tengo fotografías mías, quiero decir en los últimos tiempos, alguna debe haber en algún movil, en algún lugar (pero no he tenido acceso o copia o... ) El caso es que Alfonso (que era fotógrafo y algo se interpuso) me tomó ésta ayer y estoy contento con ella. Por cierto, como estoy dejando de fumar fumo más que nunca.

Han llegado "corazones" de Prestell de la serie; "Por los terrirorios del aire" (¿se llamará así la exposición?) y me invita a colaborar. Tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo qué.

MIS ADORABLES VECINOS

2010-05-26T11:56:00.004+02:00

Cuando el dragón despertó, ellos estaban allí, cuando lo del índice Nikkei, cuando la lavadora decidió fugarse a otras latitudes más cálidas, cuando había que comprar vino, en el momento de los abrazos, en los oídos atentos de la noche, en la novela negra, tanto en la cubierta como en la contraportada sin preguntar por qué odio los teléfonos, tomando notas autobiográficas, poniendo sobre la mesa otra servilleta roja, compartiendo sus prótesis con mis prótesis: sus tirantes y mis cinturones, siendo piedra de sol mientras nos ponemos morenos, sin importarles dónde dejo la pitillera o qué cenicero cojo, ocupados en que el vecino realice muchas tonterías y no una sola, con las catorce puertas abiertas que dan a la habitación de invitados, al mar, y porque los poetas podemos ser cursis les quiero en endecasílabo blanco, de colores, por las venas dónde late primero y último los elíseos, los alfonsos vientos...

DELTA BLUES

2010-05-24T15:46:00.005+02:00

Boy, don’t succumbed to melancholy, drugstores have pills for you, advertised on the R&B, but you are free. Cyclotimics take the sleuths out for a ride, they want to eat your heart, boy you only have one chance to get on the train. Pacman waits at the motel, but if you come to appointment you will lose again. Boy, there are no beers left in the fridge and your parents left so long ago… run to the river side, river is wide, maybe nobody can cross it swimming…

Muchacho no caigas en la melancolía, los drugstores tienen pastillas para ti, se anuncian por la R&B, pero tú eres libre. Las ciclotímicas sacan a pasear sus sabuesos, quieren comerte el corazón, muchacho sólo tienes una oportunidad para tomar el tren. Hay una máquina comecocos que te espera en el motel, si acudes a la cita perderás de nuevo. Muchacho ya no quedan cervezas frías en la nevera y tus padres te abandonaron hace tanto… corre hasta la orilla del río, el río es ancho, quizá nadie pueda cruzarlo a nado...

(Thanks Mary, who traslated into english)

DESEOS PARA QUIEN EMPRENDE UN VIAJE

2010-05-22T10:15:00.003+02:00

No conocía esta versión en arabo-farsi, grabada en Bagdad antes de que a alguien se le ocurriera llegar con la alfombra mágica cargada de bombas y discursos. "La luz de la sombra", así se titula la canción, siempre me acompaña cuando necesito colocar los planetas. Para que acompañe a quien emprenda un viaje de muchas leguas... ¿quién no está viajando?

La Sombra De La Luz

Defiéndeme de las fuerzas contrarias,en el sueño nocturno cuando no soy consciente, cuando mi camino se hace incierto.Y no abandonarme más, no abandonarme más. Devuélveme a las zonas más altas, a uno de tus reinos de calma. Es tiempo de escapar de este ciclo de vida. Y no abandonarme más, no abandonarme más. Porque los gozos del más profundo afecto y del anhelo más sutil de pulso son sólo la sombra de la luz. Recuérdame lo infeliz que me siento lejos de todas tus leyes. ¿Cómo malgastar el tiempo que me queda?. Y no abandonarme más, no abandonarme más. Porque la paz de ciertos monasterios, la armonía vibrante de todos mis sentidos son sólo la sombra de la luz.
Franco Battiato

...yo quiero verte danzar...

...en este mundo de locos nos faltaban los idiotas del horror...

...el aceáno de silencio...

...superaré las corrientes gravitacionales...

METAL FLACUCHO

2010-05-20T15:49:00.000+02:00

Después de las últimas intensidades sonoras/emoticonos/tripas, démosle una oportunidad a la ciencia-ficción. Este espacio ha sido patrocinado por osos urcelosos (Avila, Spain) y el lobo qué buen turrón (Alacant no se encuentra en los mapas).

En el décimo tercer planeta del sector Pí tampoco hallé agua. Nada más descender de la nave, fui recibido por un grupo de Nexus 20 (lo llevaban tatuado en el pecho). Consigno en el cuaderno de bitácora que tampoco hallé humanos y el emplazamiento de mi crucero: muelle de carga XP3722bis, color azul podrido, para ir a recuperarlo algún día.
El gobernante puesto por la flota era un carahojalata que me recordó al dignatario de Californication (tercer planeta sistema solar). Me ofrecí de inmediato a conversar con él en la cantina de baja gravedad, donde las Nexus estándar de placer sexual, sirven bebidas nodales bajo la mesa.
Supe que no obtendría nada de aquellos pellejudos, pese a llevar un cargamento sin licuar de Kentucky. En cualquier otro lugar de la federación me habrían puesto una banda de música, alfombra roja y todo cuánto quisiera con tan solo chascar los dedos. Pero no en XR 35.
La enciclopedia galáctica sólo recogía que el planeta estaba prohibido para los androides y los simios debido a oscuros episodios acontecidos en el pasado. Composición del aire: azufrina, azul metano y ceodós. Un coctel tan explosivo como para evitar meterle la lengua a tu novia en la boca.
Pero nada acerca de los Nexus 20.

Roy Batty, alias carahojalata, me recomendó que cargase todas las ariélitas de ión litio que precisase hasta la próxima estación y me olvidase del agua. Sólo más tarde reparé en que se dirigía a mí, cuando decía -“metal flacucho”, como si yo fuese su puto robot.
Mientras huía en una nave de contrabando Bandiana, aún podía escuchar sus últimas palabras:
-Una vez sumergí en agua a uno como usted y el robot, óigame bien metal flacucho, enfermó.

PORQUE HAY PREGUNTAS QUE NO DEBERÍAN QUEDAR SIN RESPUESTA

2010-05-19T10:05:00.003+02:00

¿Por qué me sangra el lado izquierdo de la nariz? ¿Por qué me levanto con este frío? ¿Por qué necesita mi cinturón un agujero nuevo? ¿Por qué odio los bancos? ¿Y el teléfono? ¿Por qué no me invita a cenar? ¿Por qué lo hace? ¿Por qué envidio a los autistas? ¿Por qué la oficina está llena de ellos? ¿Por qué nadie se toma la molestia de subir las persianas? ¿Quién se toma un café conmigo? ¿Por qué no me he puesto calcetines? ¿Qué significa tecueme? ¿Qué FMI? ¿Tiene alguien una almohada de sobra? ¿Por qué las sábanas? ¿Qué horas son, mi corazón? ¿Llegará Junio? ¿Por qué Isolda nacerá en Septiembre?

¿Por qué me siento como un lobo agazapado, de noche, en el bosque?

DE LOS DONES

2010-05-13T15:52:00.000+02:00

A quienes me acompañan

Doy a la distancia y a mi padre,
la mano de una fotografía.

Doy al humo la brevedad de la ceniza
y la humedad a la juventud
de los vecinos.

Doy al ladrón, la borrachera de dios
y del diablo también.

Doy a los antepasados la gracia de esta noche
y un conductor de autobús.

Doy al homicida
y doy al verdugo,
doy a quien se ríe detrás del tabique
y no llora:
la música.

SAN CIPRIANO

2010-05-10T12:46:00.005+02:00

Aquel día colgó su hábito fresco,
se enredó entre las sábanas
de un enemigo visible, por variar,
tomó al asalto la almena
donde se estaba bien al sol.
Cuando los guardias tocaron su puerta,
sonreía a un martini delgado,
el relicario entre los dedos,
la voz tomada y seca
de un sueño ausente.

Nadie duerme la lluvia de los sábados.

Bajo la espada colocó el cuello,
hacía frío...y parpadeó.

I´M A FOOL, ARE YOU FOOL?

2010-05-05T11:21:00.005+02:00

Para Gregoria con amor

Me soplan por aquí que también podría decir: Are you going bananas? Or, are you going nuts? En resumen hay días que uno se levanta con las grandes preguntas al lado. ¿He descansado? ¿Estoy egoísta y sucio? ¿Esto es la tempestad o la calma?
Claro que para alguien que adora el strum und drang, los paisajes en ruinas de Monsu Desiderio, que habla con una tortuga de peluche llamada Gregoria en casa de un amigo, que acaba de escribir alguno de los cuartetos más difíciles del domingo, lo normal es llevar los zapatos desatados, el calcetín caído, tener la boca seca.
Es bueno recordar que alguien me presentó, quitándose el sombrero, a Melody Gardot y que su voz me acarició, mientras conducía con la velocidad. Luego vinieron las ausencias, una queimada purificadora donde el fuego no consumió al fuego. Los encuentros pobres (¿siempre son pobres por mi culpa?), la realidad irreal y ese punto estupefaciente que te pone pesado cuando las noches obligan.
Amanece por si acaso el día frío y alguien prepara un café de hermano,
luego no hay mensajes de Houston, la nave debe seguir resfriada, seguramente dolorida y resfriada. Sólo entonces caigo en la cuenta que desde aquí, desde la bañera de Melody, el tiempo es hermoso con sus criaturas dilectas y que la espera es una gallina de goma amarilla, una prenda que robamos a menudo y sin querer.
Me quitaré la chistera, me sumergiré en unos brazos que así lo desean, y la pasta fresca es buena y saludable para ésta y cualquier otra escena.
No acudiré a la estación, aunque me muera de ganas, a recoger la luz de la tarde.
La luz seguirá ahí.
I´m a fool, ¿hay alguien más?

ALACANT NO SE HALLA EN LOS MAPAS

2010-04-23T10:35:00.002+02:00

En Alacant no hay desiertos. Conxa sabe que ésta es una canción de cumpleaños. En Alacant la chica de ojos verdes, hoy visitará Sildavia.

RAZONES DEL PASEANTE II (Elígeme)

2010-04-15T12:15:00.000+02:00

Cuando llueve y el paseante se halla

en disposición de la gracia,

llega tarde a todas las partes,

anuncian que la culpa es del tráfico,

pero él sabe que es por la sangre.

Cuando llueve, si el paseante se halla

cruzando las calles del bulevar,

siente crecerle, frente a los semáforos,

el maculado sabor de las tiendas

donde ella se oculta, de su paso.

Si llueve, por extraño que parezca

nadie duerme, y el paseante se detiene

mientras resbalan por sus rizos, otros

que más ama, como vocales abiertas

a ondas fractales, a ignoradas causas.

(fotografía: Giacometti por Cartier Bresson)

LAS RAZONES DEL PASEANTE I (breve)

2010-04-09T10:32:00.001+02:00

El paseante se levanta temprano. Siente el pellizco de la mañana en el rostro. Remueve con la cucharilla de plata, el café sin azúcar. Pone en orden su correo, electrónico. Atiende a los pequeños gestos de higiene. Alguien no apagó el rotulo luminoso aun y ya está en la calle. Ahora cruza un parque. El paseante es un poeta piloto y piensa en aviones. Encuentra un objeto extraño en su bolsillo derecho, que no se atreve a sacar, y sonríe. Pronto abrirán los escaparates. Arriba los corazones, abajo los pies. En medio todas las liquidaciones. Es la región más desconocida. Las calles que practicaba y olvidó su nombre. Una señora que parece la noche, arrastra un carrito. Y el llanto se abre paso. El semáforo le abre paso a la calzada estrecha. Alguien debió ser feliz aquí. Hay resto de besos. Un angel ha golpeado con su martillo.

El paseante tiene una razón pero no la comprende.

(La ilustración pertenece a la serie: "Así os vimos" de Alicia Martín-Pozuelo. Gracias)

ÁRBOLES CON LA RAÍZ EN OTRO

2010-03-30T12:10:00.004+02:00

   Para Alicia, que ya no lo espera y Zelia, que me espera.
   Para quien está en el secreto.

           -¡Eh Will!, ¡la gente corre como si hubiera llegado la tormenta!
            - La tormenta ha llegado. La tormenta somos nosotros.
                                                                         Ray Bradbury

Me gustará echar raíces por fuera,
acariciar pagano la luz
en un parque sin nadie.
Recordarme asombrado y tendido,
la piel dolorida bajo la tierra
y ser blanco del hacha.
Quiero más, desaparecer quiero
como mueren las hojas
cuando el tierno amor, las descompone.
El fuego amigo siempre hiede
pero no te asustes, vendrá el amado
con su melena de espera.
Y será el combate hermoso,
y serán las noches benevolentes
con nuestros cuerpos caídos.
Porque pese al asombro
seremos esos árboles, que tienen
la raíz en el otro.

MIL QUINIENTAS PALABRAS

2010-03-24T17:52:00.004+01:00

No decir más de mil quinientas palabras al día, no escuchar más. Contar las emociones, cada veinticinco palabras una emoción y sino, a la papelera de reciclaje. Decir sólo: no sé dejar de mirarte soy un vendedor de flores, o déjame, déjame, cosas así. Tener el cómputo activo, una segunda voz por si hiciera falta y sólo eso. Observarme las uñas entretanto y realizar extraños y claros gestos: rellenar la pitillera, ofrecer un cigarro. El mundo en sus proporciones pequeñas. Saber que hay un beso al otro lado de la puerta. No volver por él. O sí… luego. Junto con los buenos días. Consciente de que éstos transcurren imperfectos. Pero hoy no. Ni griegos hígados, ni falsificaciones ilícitanas. Verse reflejado en otros espejos. Y hacer de eso himno. Pompa y circunstancia y su contrario. Sobre todo su contrario. Arañar y arañarse. Territorios del aire. Sin aire por medio. No decir más. Nada.

HOJARASCA, NO

2010-03-16T12:07:00.001+01:00

Sé que hay palabras que no deben ponerse en un poema, hojarasca, pato o llorón sin ir más lejos. Tampoco los nombres de los amigos, aunque en acróstico son aceptables. No debe decirse que titilan o palpitan los astros, ni mucho menos cosas de bajíos, pináculos o abusos del pleonasmo. No se debe en suma realizar un poema en el que aparezca un amigo, un árbol sin nombre y un objeto común, pongamos lavadora. Es mejor hablar del lugar exacto donde reposan las manos de poeta, aunque poeta y es opinión personal, tampoco debería ponerse. Entonces un poema dónde las manos del autor, es mejor así créeme, reposan sobre la mesa y al ser ésta de madera y por tanto de árbol que lo fue algún día, pueden estar empuñando una raqueta. Una raqueta de madera nada excesiva, para que los versos no hablen de ella en exceso. El trenzado del aro puede dejar marcas sobre las nalgas del mundo, azotándolo con vehemencia. Esto no estaría tan mal sino fuera porque las nalgas del mundo, bien miradas, no son gran cosa. Vehemencia participa de oscuros lugares sin aurora y es oxímoron raído. Oxímoron raído en cambio, tiene traje de fiesta almidonado y el almidón para un amigo no está mal. Así el poema habla de un amigo que ante una mesa, empuña una raqueta almidonada y eso es bueno.

TÓSIGO

2010-03-11T16:25:00.003+01:00

No hay frialdad me dices,

cogiéndote a mis rodillas

cuando tu nuca no te asiste

y en la respiración pesa

el alumbre y la sal.

Propone una tregua

el solimán que flota en tu aliento,

denuncia el argento sublimado

el color de tus mejillas,

la brevedad del humor colérico

y su medida en tus manos:

óbolos, dracmas de eléboro

en la tarde, veneno y beso

por los pulsos blancos,

en las deposiciones frías

y sí,

aún hay tiempo… pero, ¿quién

contra la muerte perfecta?

¿qué enamorado se detiene,

la mirada magnética

los pies en la sombra?

Y sin embargo,

qué claridad en tu piel

se anuncia,

tras de la maduración,

en la pérdida..

(fotografía Desiree Dolron)

EZRA POUND EN SAINT MICHELLE (1 de noviembre 1972)

2010-03-10T11:23:00.006+01:00

Para Jesús Urceloy

Le pusiste góndolas fúnebres
a noviembre,
llevabas un café frío en la maleta,
asentías con el color de los torturados.

Todos hemos de morir igual,
en el fresco de la hierba
en esta época del año,
bajo las hojas de un árbol innombrable.

Una nota de ausencia
en los paraísos del licántropo,
una madera fría que no flota
y tú, no verás ya el invierno.

Arde el mar, arden las pérdidas,
en este país nunca hallará nadie
un solo remedio, para el fuego.

IN SOLO D VENENO PARA VIOLIN

2010-03-08T18:42:00.009+01:00

Para Prestell
La luz no hiere pero extravía,
nada es lo celeste, ni apenas
coágulos en la sombra.

Amaron mis tobillos,
la muerte en mis dedos :
como una voz que acaricia.

Los hombres son humo,
falanges que huyen vencidas:
música oscura y vino.

Esos violines desfallecerán,
pertenecerán al extravío
como banderas, por los territorios
del aire.

BUENOS DIAS VERMON

2010-03-07T16:41:00.004+01:00

A E. Waugh y J. Barnes

Vermon era, a los ojos de sus superiores, un empleado más que notable.

-Hace coincidir las defunciones familiares con su periodo vacacional, tenemos que preguntarle cómo lo hace –comentó una vez Damond, subjefe de planta-, ¡es admirable!

El caso es que Vermon no había faltado un solo día al trabajo desde el mes de febrero de 1980, nunca después de la segunda guerra del golfo y ni siquiera cuando una nueva cepa de gripe asoló la oficina, en víspera del puente del Pilar. Vermon solía regocijarse en su corporación, diciendo: -de los trescientos empleados, ochenta negociados y veinte subjefes de sección, tan sólo la señorita Amis y yo acudimos aquel jueves. Lo sé porque reconocería sus botines aun en mitad de la niebla y aquel día estaba claro.

Por otro lado sus jefes de sección, directores de área, subdirectores generales y gerentes más los dos directores le reconocían un valor ante la adversidad muy notorio. -Cuando pierde un nuevo ascenso, (cosa que venía ocurriendo desde hacía al menos veinte años) se emborracha durante quince días y no arma escándalo. Bien es cierto que no había forma, durante esos periodos, de sonsacarle nada más que aquellas dos frases de oportunidad: “¡Sin duda!” como muestra de aprobación y “En cierto modo” cuándo no quería comprometerse a nada. Al fin y al cabo –le gustaba repetir- un oficinista no es un más que un loro complicado.

Vermon tenía un amigo en la oficina, Wild, que se pasaba el día cuidando un cactus y gastándole bromas:

-Eh Vermon llevas una mancha en la solapa, pero ¡te tan queda bien!.

-Vermon te ha llamado una pesada de tomo y lomo, siete veces hoy.

-Y ¿quién es la mal nacida?

-No sé, me parece que tu madre.

Así que cuando aquella mañana Vermon llegó a la oficina, tarde como siempre, -me gusta poder saludar a todo el mundo antes de entrar en mi despacho, no me importa quedarme luego, así tengo oportunidad de salir a despedirme también de todos- Cuando entró vestido de Otelo, moro de Venecia decía la etiqueta que le colgaba y esgrimiendo una trompeta de plástico rojo de feria, Wild le dijo simplemente: Buenos días Vermon.

DE MAYOR QUIERO SER LEIRE PAJIN

2010-03-02T17:41:00.012+01:00

Poema para niñas de postín. Es poema para niños en realidad.

Mama Leire me mata,

La tía Paca me ata,

En cuánto tenga la plei

Me largo a Arganda del rey.

Yo quiero ser bombero

Yo quiero ser barbero,

Quiero ser lo que quiero

O enfermaré y me muero.

Seré socialista y tendero

Los postres de primero,
Seré la linda garrapata

Mi mamá me toca la patata.

Si estoy mu gordo a mi plin,

   No salto al potro como Joaquín,
   Me gusta el yoyo un sin fin
   De mayor quiero ser Leire Pajín.

¿ESTO SOLO LO ARREGLAMOS ENTRE TODOS?

2010-03-01T11:59:00.002+01:00

¡Hola!

Seguro que estás tan harto como yo de oír hablar de la crisis y de recibir malas noticias. Respiramos pesimismo. Desayunamos, comemos, merendamos y cenamos pesimismo. Hasta soñamos pesimismo.
Nos toca pelear contra eso.
Entra en la web: estosololoarreglamosentretodos.org y descubrirás un montón de historias de gente que ya está introduciendo el optimismo en su dieta en grandes cantidades. Son historias de esfuerzo, de ilusión, de ganas, de coraje. Te van a animar mucho. Y te pedimos que no las dejes ahí, que las difundas, que las hagas llegar a tanta gente como puedas, conocidos o desconocidos, a todos los rincones.
El primer paso para recuperar nuestra fuerza es recuperar la confianza. La de todos. Porque sólo entre todos arreglaremos esto.
Venga, no hay tiempo que perder.

MITRIDATES EUPATOR

2010-02-25T17:34:00.002+01:00

Como un mandato de los dioses hoy desaparecidos, el otro día Antonia D. me proponía un juego poético. A dos voces, a dos manos. Pensé en uno de mis anti-héores históricos de peor y dificil pronunciación, Mitrídates Eupator, "Mitridate Re di Ponto" en la ópera Mozartiana (KV87), cuya crueldad siempre me ha fascinado. No porque sienta ninguna atracción oculta hacia la misma, sino porque me ayudó a no vomitar con crueldades posteriores (ninguna le alcanza los talones).

Parte del mensaje en la botella es éste que sigue, confío que su destinataria no se sienta molesta por dejarlo aquí.

Mitrídates Eupator, rey del Ponto Eleuxino (132 a 63 a. de C.), a cuyo servicio se encontraba Kratevas: " con la diligencia, fría hasta en el amor...médico y botánico en la servidumbre científica de Mitrídates, personajes ambos de probada, aunque nebulosa, existencia histórica" (Antonio Gamoneda, Libro de los Venenos, Ed. Siruela, 1995).

De las experiencias en los cuerpos torturados por mandato del Eupator, Kratevas (que pasó a ser médico y esclavo de Pompeyo tras la conquista) elaboró un "Tratado de los simples" y un "Léxico botánico". Ya en el siglo I, Pedacio Dioscórides Anazarbeo, tomó los conocimientos de su antecesor Kratevas, para realizar dentro de su compendio farmacológico, un libro VI, denominado "Acerca de los venenos mortíferos y de las fieras que arrojan de sí ponzoña" " (hoy desaparecido)...traduzido de la lengua griega en la vulgar castellana e illustrado con succintas annotationes, por el Doctor Andrés de Laguna, médico de Iulio III. Pont. Max." ya en el ss.XVI, posible autor también de "Un viaje a Turquía".
Por si todo esto no te hubiese abierto el apetito, te recuerdo que Kratevas fue creador de un antídoto, denominado mitridato (¿en honor de quién?) que bloqueaba el efecto y neutralizaba los venenos y cuya fórmula, infelizmente, se ha perdido. Por causa de éste antídoto, el Eupator tuvo que auto-yugularse para no caer en manos de Pompeyo (después de acabar por el uso de venenos, con toda su familia).
Sobre Dioscórides puedes ver ilustraciones, precisamente de la traducción de Laguna, en el blog de Luis Felipe C. al que le han regalado estos días pasado un facsímil.
Termino con un pasaje de Gamoneda, op. cit., que sitúa en boca de Kratevas:
"El recuerdo de esa serpiente cae sobre mi corazón como una sombra y su figura pasa por el interior de mis ojos hasta que se enciende en su lugar el rostro amado. Siento en mi la suavidad de un lamento que no me pertenece, la temible dulzura de las palabras pronunciadas en la desaparición. Serpiente y llanto. Toda mi ciencia no es más que este gemido inútil; todos mis actos, sombras de pájaros en el agua."
Curioso que el bárbaro escribiera en endecasílabos, un siglo antes de nuestra era.
No sé, díme tú.

EX AEQUO

2010-02-23T14:28:00.004+01:00

Ya sé que estas cosas no se hacen por blog, sino por teléfono. Ayer no pudo ser con Mamen, problemas con su batería y las comunicaciones con el Sur. Hoy en cambio me ha llamado el primo Antonio para que lo haga y he colgado algo para Sulleiro en los Proscritos. Con tal cantidad de efemérides y viendo cómo está el mercado de invierno, sólo he podido conseguir a una actriz rubia y a un presidente USA, ambos amantes en tiempos, para que me echen una mano con lo de mis amigos. Sé que no se lo tomarán a mal, porque la chica canta mucho y bien y el presidente, en fin, hace lo que puede. Me gustaría también poder decir que la grabación (del año 67) es anterior a que ellos nacieran, pero por lo que tengo entendido no es así. Lástima. A ellos quiero agradecer los 30, 20 y 5 años de permanencia, ( que superan la pena máxima aplicable a un reo) a mi lado, viajando y todo eso. Por ello y con Marilyn vaya este cumpleaños feliz o mejor dicho ¡muchas facilidades! Mamen, Primo Antonio, Sulleiro. (De ésta me llevo el premio de cursi del año, fijo).

I LOVE SPAM

2010-02-19T12:55:00.003+01:00

Igual que me ama a mí. Oh servidumbre de amar seres humanos que decía el cónsul de Sodoma y de amar el spam que diríamos ahora. Ya no me sé resistir, francamente, a los encantos de Ekaterina, que me conoció por la agencia de contactos (¿???) a la que ambos no pertenecemos desde hace tanto, y que se tomó la libertad de ponerse en contacto conmigo directamente. Me dice lindezas y que “busca amiga mi por x#+236” y yo me vuelvo loco y no paro de imaginar. Cómo el 236, cómo las barras cruzadas…y luego me llega el de Jenni y me canta nanas:
”Moo Cow, Moo Cow, two little birds sitting on a wall, one call Peter, one call Paul, fly away Peter, fly away Paul. Ladybird, ladybird fly away home, your house is on fire, your children are gone”. Y me dejo mecer por su angelical acento de New Orleans, que entra por los oídos como un Katrina suave, como bostezo de tarde de verano. Y aún me queda por abrir el de Hamlisex876, que es mi chica de corte surrealista que siempre me escribe sutil: some random words here. some random words here. some random words here. s= ome random words here. some random words here. some random words here. so= me random words here. some random words here. some random words here. som= e random words here. some random words here. some random words here. some= random words here. some random words here. some random words here. some = random words here. some random words here. some random words here. some r= andom words here. some random words here. some random words here. some ra= ndom words here. some random words here. some random words here. some ran= dom words here. some random words here. some random words here. some rand= om words here. some random.
Ella siempre tan pizpireta.(No lo intente con su mascota favorita)
Y yo al borde de solicitar la extremaunción, por motivos de salud, dejo pasar el día, ahora que estoy leve, magnífico, sonriente.

MI BARCO by CARVER

2010-02-15T17:58:00.002+01:00

Por razones evidentes para quienes me conocen, aunque no obvias, he decidido colgar este poema de Carver, en lugar de Miedo. Cada día que pasa tengo menos que decir y más que leer. Por eso me apetece desesperadamente un poco de diversión. En un barco, como el que os presento. Confieso que he navegado en él y es marinero.
No sé si cabremos todos: Keke, India, Prestell, Andrea, Urceloy (alguien tiene que poner los poemas menos tristes), Marisol, Mamen y Andrés, Alicia, Sulleiro (es bueno viajar con paisanos), Mariano, Raquel, Antonia, Estrella, Juan (que ponga los abrazos), Enrique, Jelen, Mary, El Primo, Concha y Rut, Conxa, Javier, Sara, Isabel, Carmen, Ricardo, David, Arantxa e Izaskum y la Morti (alguien tiene que traer las pastillas que hagan falta), Manolo (nos matará de risa) e Ignacio, Elisa, Luis Felipe (tomaremos sus dictados), Donce está invitada y Celia y mis hermanos que también se divierten a veces y Gabriel y Claudio y Mª Carmen y Alberto y Charo y Carma y Jesús y Antonio y Gonzalo.

My Boat

Raymond Carver (1938-1988)

My boat is being made to order. Right now it’s about to leave
the hands of its builders. I’ve reserved a special place
for it down at the marina. It’s going to have plenty of room
on it for all my friends: Richard, Bill, Chuck, Toby, Jim, Hayden,
Gary, George, Harold, Don, Dick, Scott, Geoffrey, Jack,
Pay, Jay, Morris, and Alfredo. All my friends! They know who they are.
Tess, of course. I wouldn’t go anyplace without her.
And Kristina, Merry, Catherine, Diane, Sally, Annick, Pat, Judith, Susie, Lynne, Annie, Jane, Mona.
Doug and Amy! They’re family, but they’re also my friends
and they like a good time. There’s room on my boat
for just about everyone. I’m serious about this!
There’ll be a place on board for everyone’s stories.
My own, but also the ones belonging to my friends.
Short stories, and the ones that go on and on. The true
and the made-up. The ones already finished, and the ones still being written.
Poems, too! Lyric poems, and the longer, darker narratives.
For my painter friends, paints and canvases will be on board
my boat.
We’ll have fried chicken, lunch meats, cheeses, rolls,
French bread. Every good thing that my friends and I like.
And a big basket of fruit, in case anyone wants fruit.
In case anyone wants to say he or she ate an apple,
or some grapes, on my boat. Whatever my friends want,
name it, and it’ll be there. Soda pop of all kinds.
Beer and wine, sure. No one will be denied anything, on my boat.
We’ll go out into the sunny harbor and have fun, that’s the idea.
Just have a good time all around. Not thinking
about this or that or getting ahead or falling behind.
Fishing poles if anyone wants to fish. The fish are out there!
We may even go a little way down the coast, on my boat.
But nothing dangerous, nothing too serious.
The idea is simply to enjoy ourselves and not to get scared.
We’ll eat and drink and laugh a lot, on my boat.
I’ve always wanted to take at least one trip like this,
with my friends, on my boat. If we want to
we’ll listen to Schumann on the CBC.
But if that doesn’t work out, okay,
we’ll switch to KRAB, The Who, and the Rolling Stones.
Whatever makes my friends happy! Maybe everyone
will have their own radio, on my boat. In any case,
we’re going to have a big time. People are going to have fun,
and do what they want to do, on my boat.

Mi Barco

Están construyendo mi barco. En este momento está saliendo
del astillero. Reservé un lugar especial
allá abajo, en el embarcadero. Tendrá mucho
espacio mi barco
para todos mis amigos: Richard, Bill, Chuck, Toby, Jim, Hayden,
Gary, George, Harold, Don, Dick, Scott, Geoffrey, Jack,
Pay, Jay, Morris, y Alfredo. ¡Todos mis amigos!
Ellos saben quiénes son.
Tess, por supuesto. No iría a ningún lado sin ella.
Y Kristina, Merry, Catherine, Diane, Sally, Annick, Pat, Judith, Susie, Lynne, Annie, Jane, Mona.
¡Doug y Amy! Ellas son de la familia, pero también son mis amigas
y les gusta pasarlo bien. En mi barco hay lugar
para todos. ¡Hablo en serio!
A bordo habrá lugar para las historias de cada uno.
Las mías, pero también las de mis amigos.
Para las cortas, y las que no terminan nunca. Las reales
y las inventados. Las terminadas, y las que todavía se están escribiendo.
¡También poemas! Poemas líricos, y los otros más largos, relatos oscuros.
Para mis amigos pintores, habrá pintura y lienzos a bordo
de mi barco.
Habrá pollo frito, comida para el almuerzo, quesos, bollos, pan francés.
Todo lo bueno que nos gusta a mis amigos y a mí.
Y una gran cesta de fruta, por si alguien quiere fruta.
Por si alguien quiere contar que comió una manzana,
o unas uvas, en mi barco. Todo lo que quieran
mis amigos,
cualquier cosa, allí tendremos de todo. Refrescos de todo tipo.
Cerveza y vino, claro. Cada uno tendrá lo que quiera, en mi barco.
Saldremos del puerto bajo el sol y a divertirse, esa es la idea.
Sólo pasar un buen rato por ahí. No pensar
en esto o aquello, lo que tenemos que hacer
o lo que hemos hecho.
Cañas de pescar por si alguno quiere pescar. ¡Los peces saltan a la vista!
Hasta podemos navegar un poco bordeando la costa, en mi barco.
Pero nada peligroso, nada serio.
La idea es sólo divertirnos y no
asustarnos.
Comeremos y beberemos y reiremos mucho, en mi barco.
Siempre quise hacer un viaje así,
con mis amigos, en mi barco. Si queremos,
escucharemos a Schumann en la CBC.
Pero si no resulta, pues nada,
sintonizaremos la KRAB, escucharemos a The Who, y los Rolling Stones.
¡Todo lo que haga felices a mis amigos! Tal vez todos
tengan su propia radio, en mi barco. Sea como sea,
vamos a pasarlo muy bien. Todos van a
divertirse
y a hacer lo que quieran en mi barco.

LOBERIAS Y LUPIECES

2010-02-10T11:36:00.003+01:00

Antes de continuar con mis poemas de cabecera (ésos que no matan pero atontan), y que continuará con Carver ("Miedo"), vaya una segunda entrega de: ¡Loberías y Lupieces!

-Me gusto cuando callo porque estoy como ausente.
-Tengo los problemas de la gente que no tiene problemas.
-Mientras hay mal humor hay vida.
-Hoy valgo más de 2000 $, sin contar el reloj.
-Tu ni psiquiatra me rodeas.
-Qué happys(lost) de Mosto(less)
-Mejor que nada una criada hada.
-ReversiblelbisreveR. Irreversible.
-Me duele la cabeza, aun sin habérmela cortado.
-A quien tiene perra, no le importa ser hijo de.
-Los perros son guauguases, las perras guauguasas.
-Si tienes todo, te falta nada.
-Soy un obsceno, nunca me invitas a orgías.
-Los abrazos surtidos, los besos de mantequillas.
-Cuando me acatarro, me anarco.
-O estoy dormido o estoy asustado.
-Lo importante es discernir entre dormido y asustado.
-Me gusto tanto cuando callo.

(Gracias por los prestamos a Urceloy, Sulleiro, Jelen, La Morti. A todos ellos también les encanto cuando callo)

CRUZOU POR MIM, VEIO TER CONMIGO

2010-02-03T15:43:00.002+01:00

Hoy me siento triangulado. Bien es sabido que para que el eje del mal funcione, es preciso la triangulación de tres satelites. Así llevan años buscando por tierra, GPS, mar y aire a algún peligroso ¿terrorista?, y no lo encuentran. Entretanto confeccionan retratos robot, utilizando el semblante de los sospechosos habituales, siempre de izquierdas, siempre del sur. Y es que cuando a uno lo triangulan, lo triangulan pero bien. De nada sirve que uno se haga el cuadrado o adopte posturas de nonato, dedo en boca. Al que nace sospechoso del cielo le caen los clavos. Y no es que sea mi caso, entiéndase. No porque yo lo entienda, pero los demás podiais hacer un esfuerzo.

No. Todo menos caer en el humanismo.
Así me he acordado de ese poema que llevo siempre en mi cuaderno renacentista (ése en el que llevo más cosas), el poema que leo al final de las reuniones, los bares, en las esquinas limitrofes a los basureros. Ese que tantas noches he traducido sin acierto y ahora me propongo hacer una vez más, porque la verguenza no tiene fronteras, ni perro que le lama.
A fuer de ser sincero (¡ese gran desconocido!) nunca he sabido por qué me gusta tanto “Cruzou pon mim”. Si por lo que supone de encuentro de dos personas que se dan hasta donde pueden (siempre hay alguien que pone lo que lleva), o por constatar que Pessoa se pasó la vida cruzando calles. As vezes na Baixa, as vezes na Rua dos Douradores.
Nadie tenga piedad, me he puesto a ello y este es el resultado.

CRUZOU POR MIM

Alvaro de Campos

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa
Aquele homem mal vestido, pedinte por profissão que se lhe vê na cara,
Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele;
E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha
(Exceto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro:
Não sou parvo nem romancista russo, aplicado,
E romantismo, sim, mas devagar...).
Sinto uma simpatia por essa gente toda,
Sobretudo quando não merece simpatia.
Sim, eu sou também vadio e pedinte,
E sou-o também por minha culpa.
Ser vadio e pedinte não é ser vadio e pedinte:
E' estar ao lado da escala social,
E' não ser adaptável às normas da vida,
'As normas reais ou sentimentais da vida -
Não ser Juiz do Supremo, empregado certo, prostituta,
Não ser pobre a valer, operário explorado,
Não ser doente de uma doença incurável,
Não ser sedento da justiça, ou capitão de cavalaria,
Não ser, enfim, aquelas pessoas sociais dos novelistas
Que se fartam de letras porque tem razão para chorar lagrimas,
E se revoltam contra a vida social porque tem razão para isso supor.
Não: tudo menos ter razão!
Tudo menos importar-se com a humanidade!
Tudo menos ceder ao humanitarismo!
De que serve uma sensação se ha uma razão exterior a ela?
Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou,
Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:
E' ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,
E' ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.
Tudo o mais é estúpido como um Dostoiewski ou um Gorki.
Tudo o mais é ter fome ou não ter o que vestir.
E, mesmo que isso aconteça, isso acontece a tanta gente
Que nem vale a pena ter pena da gente a quem isso acontece.
Sou vadio e pedinte a valer, isto é, no sentido translato,
E estou-me rebolando numa grande caridade por mim.
Coitado do Álvaro de Campos!
Tão isolado na vida! Tão deprimido nas sensações!
Coitado dele, enfiado na poltrona da sua melancolia!
Coitado dele, que com lagrimas (autenticas) nos olhos,
Deu hoje, num gesto largo, liberal e moscovita,
Tudo quanto tinha, na algibeira em que tinha pouco
Aquele pobre que não era pobre que tinha olhos tristes por profissão.
Coitado do Álvaro de Campos, com quem ninguém se importa!
Coitado dele que tem tanta pena de si mesmo!
E, sim, coitado dele!
Mais coitado dele que de muitos que são vadios e vadiam,
Que são pedintes e pedem,
Porque a alma humana é um abismo.
Eu é que sei. Coitado dele!
Que bom poder-me revoltar num comício dentro de minha alma!
Mas até nem parvo sou!
Nem tenho a defesa de poder ter opiniões sociais.
Não tenho, mesmo, defesa nenhuma: sou lúcido.
Não me queiram converter a convicção: sou lúcido!
Já disse: sou lúcido.
Nada de estéticas com coração: sou lúcido.
Merda! Sou lúcido.

Se cruzó conmigo

Álvaro de Campos

Se cruzó conmigo, vino a encontrarme en una calle de la Baixa
aquel hombre mal vestido, pobre de profesión se le ve en la cara,
que simpatiza conmigo y yo simpatizo con él;
y recíprocamente, en un gesto amplio, envolvente, le dí todo cuánto tenía
(excepto, naturalmente, lo que estaba en el bolsillo donde traigo más dinero
no soy corto, ni novelista ruso, aplicado,
y romanticismo, sí, pero con calma…)
Siento una simpatía por toda esa gente,
sobre todo cuándo no merecen simpatía.
Sí, yo soy también vagabundo y pobre
y lo soy por culpa mía.
Ser vagabundo y pobre no es ser sólo vagabundo y pobre:
es estar al margen de la escala social,
no adaptarse a las normas de la vida
-las normas reales o sentimentales de la vida-
No ser Juez del Supremo, empleado fijo, prostituta,
no ser pobre de solemnidad, operario explotado,
no estar enfermo de una enfermedad incurable,
estar sediento de justicia o ser capitán de caballería.
No ser, en fin, como esos tipos sociales de los novelistas
que se hartan de letras porque tienen razones para llorar lágrimas
y se rebelan contra las normas sociales porque tienen razones para ello, supongo.
No: ¡todo menos tener razón!
¡Todo menos implicarse con la humanidad!
¡Todo menos ceder al humanitarismo!
De qué sirve una sensación si existe una razón exterior para ello.
Si, ser vagabundo y pobre, como yo soy,
no es ser vagabundo y pobre, lo que es muy corriente:
es estar alejado del alma, eso es ser vagabundo,
es tener que pedir a los días que pasen y nos dejen, eso es lo que es ser
un pordiosero.

Todo lo demás es ser tan estúpido como un Dostoiewski o un Gorki,

todo lo demás es tener hambre o no tener con qué vestirse.

Y, aunque eso suceda, sucede a tanta gente

que no vale la pena sentir pena por la gente a quién eso sucede.

Soy vagabundo y pobre de solemnidad, literalmente

me estoy revolcando de caridad dentro mi.

¡Pobrecito Álvaro de Campos!

¡tan solo en la vida! ¡tan deprimido por las sensaciones!

¡Pobrecito de él, instalado en la poltrona de su melancolía!

Pobrecito, que con lágrimas (auténticas) en los ojos,

dio hoy en un gesto amplio, liberal y moscovita,

todo cuánto tenía, del bolsillo en el que tenía poco

a aquel pobre que no era pobre, que tenía los ojos tristes por profesión.

¡Pobrecito Álvaro de Campos que a nadie le importa!

¡Pobre, que tiene tanta pena de sí mismo!

Y sí, pobre de él,

que lo es más que muchos que son vagos y vagabundean,

que muchos que son pordioseros y pordiosean,

porque el alma humana es un abismo.

Yo, lo sé. ¡Pobre de él

que bien podría convocar un comício dentro de mi alma!

¡Pero ni tonto soy!

Ni siquiera tengo la defensa de tener opiniones sociales,

no tengo defensa alguna: soy lúcido.

No me quieran convencer: ¡soy lúcido!

Ya lo he dicho: soy lúcido.

Nada de estéticas con corazón: soy lúcido.

¡Mierda! Soy lúcido.

UNA BRIZNA DE HIERBA (A BLADE OF GRASS)

2010-02-01T13:19:00.002+01:00

En estos días en los que debiera ser suficiente una brizna de hierba. Ver surgir sus brotes de entre la nieve.

En ese concurso particular que mantenemos, para ser nombrado el más cursi del nuevo año (tantos los llamados), casi había olvidado el hermosísimo (cursi comentario, eh!) poema de Patten (¿por qué ninguna editorial tiene la decencia de publicarlo aquí? En Amazon está todo disponible).
Así que os remito al final, a la página del propio poeta, nadie se pierda sus lecturas aunque no tenga tentaciones en inglés, y a aquélla que más le ha traducido.

Y te ofrezco una brizna de hierba…(Dificil decir más con menos).

A blade of grass

Brian Patten (England, 1946 - )

You ask for a poem.
I offer you a blade of grass.
You say it is not good enough.
You ask for a poem.

I say this blade of grass will do.
It has dressed itself in frost,
It is more immediate
Than any image of my making.

You say it is not a poem,
It is a blade of grass and grass
Is not quite good enough.
I offer you a blade of grass.

You are indignant.
You say it is too easy to offer grass.
It is absurd.
Anyone can offer a blade of grass.

You ask for a poem.
And so I write you a tragedy about
How a blade of grass
Becomes more and more difficult to offer,

And about how as you grow older
A blade of grass
Becomes more difficult to accept.

Una brizna de yerba

Pides un poema
Y te ofrezco una brizna de hierba.
Dices que no es bastante.
Tú pides un poema.

Yo digo que esta brizna de hierba lo será.
Se ha vestido de escarcha,
Es más inmediata
Que cualquier imagen que se me ocurra.

Dices que no es un poema,
que es una brizna de hierba y la hierba
no es lo suficientemente buena.
Te ofrezco una brizna de hierba.

Estas indignada.
Dices que es demasiado fácil ofrecer hierba.
Es absurdo.
Cualquiera puede ofrecer una brizna de hierba.

Tu pides un poema.
Y así, yo te escribo una tragedia
Sobre cómo una brizna de hierba
Se vuelve más y más difícil de ofrecer,

Y sobre cómo a medida que envejezcas
Una brizna de hierba
Se vuelve más difícil de aceptar.

http://poemaseningles.blogspot.com/

http://www.brianpatten.co.uk/

AGENDAS (no olvidar decir que es palabra fea)

2010-01-28T16:26:00.005+01:00

Agenda, año interestelar 2010, nave Enterprise, en algún lugar de la Galaxia.
7,30 apagar Ipod con música de grillos
7,40 decirle a Ipod que su postura ha quedado clara
7,41 pipi
7,42 cafe de microhondas, tripita de la guauguasa
7,43 primer pitillo
7,45 apurar cafe
7,50 - 8 no confesable
8 ducha
8,15 ¿he elegido bien la ropa para el día? última oportunidad
8,33 enceder cigarrillo de viaje al metro

8,40 - 9,25 esos extraños sujetos y sujetas la barra del vagón

9,30 por los pelos...
9,35 no olvidar colgar la foto del patito de goma negro entre la nieve, no olvidar a Cristo (así se llama el idem de cliente), decir hola a Mariano, decir hola a Mary, decir hola. Café, Jesús lee mañana (chez Escarpa con su Larra suicidándose en el retrete), la Mortimer ha publicado again, Sulle also, ¿puede alguien coger ese teléfono? Coñe! también la Piéride y el Romar, ¿quiere alguien hacer el favor de coger ese...? Tengo cita con el abogado, cita con el Taller, no tengo ninguna cita. Se ha estropeado el video portero, llegan seres extraños. Me teletransporto a Chiuahua, me tele a Quebec, me tele. El doctor Spock no tiene nada que hacer. MRJ deja un curriculum, AF deja un curriculum (es abogado en Mali). Ahullo por vocación. Me cago en el Capital por segunda vez en esta hora. Agradezco mentalmente a Claudio la pasta y la alegría. Debo llamada al Primo, a mi hermano Carlos. Vaya, Mamen se conectó desde Ceuta. Hay artículo del bien Preciado. Han ocupado con elegancia mi plaza de garaje. No tengo coche. No tengo chicles. No tengo talones gourmet. Voy por ellos. Aprietan las Panama Jack pero no ahogan. Alguien dice que va a pedir la baja siquiatrica. Me comprometo a ayudarle. Convenimos venir a trabajar con catana, con sotana, con sordina. Ponemos el silenciador al hacha de guerra. ¿Fumamos estrella?. Y ella dice sí. Llaman de Lisboa, llaman de Chiclana, llaman delante de mi. Llamo para pedir cita para el coche, para el abogado, para tener citas. Carmen tiene una casa Feng-Suei, la de las flores. La custodian dos guerreros de Pessoa. Jesus no tiene la estilográfica rota, tiene entusiasmo para romperlas. Me quieren limpiar la mesa, me quieren poner un piso franco, me quieren unos pocos. El trayecto más corto con el Planeta Sevilla 51 minutos. Me teletransporto ya o sí... alguien viene tras de mi, a apagar la luz.

YO ACUSO

2010-01-22T17:52:00.000+01:00

Moi, lobo de las tierras del norte, en pleno desuso de sus facultades (y peor que estaré y el tiempo no lo impedirá), a 22 de los corrientes (me gustaría pensar que Brumario, pero es imposible) me rasgo las vestiduras, me rompo la camisita que tengo y me tiro a las calles (con mis cascos en los oídos) a dejarme detener, a ser el lobo de todas las bofetadas, pero antes…

Yo acuso:

-A aquellos que se venden por un plato de ERE.

-A aquellos que se cobijan entre sus electrodomésticos y las teles de plasma.

-A quienes son un lobo para el lobo.

-A quienes no se puede besar.

-A los enanos mentales y a los gigantes con sus zancos.
-A los que no responden, a los que huyen.
-A quienes pueden responder y no lo hacen.
-A quienes nunca conocerán el sabor de un tomate en mitad del rostro.
-A los deshabitados, los diáfanos.
-A los que corren más que nadie.
-A aquellos que no invitan al café.
-A quienes son nuestra vergüenza y lo saben.

ASANISIMASA (LA ORQUESTA DE LOS HOMBRES ORQUESTA)

2010-01-21T11:16:00.005+01:00

Interpretando a Tom Waits.
Aunque no soy dado a la crónica de espectáculos, confieso que cualquiera que lleve escrito en la frente la palabra Tom Waits a fuego y wiski, lo reconozco como de la tribu. Y ayer estuvimos un puñado. En el Teatro del Canal, sala verde italiano (¿?). ¿Por qué de estos edificios nuevos, multiusos, lo único hermoso es la escalera mecánica? ¿Por qué hay escalera mecánica, que no hay presupuesto para ascensor? La sala era la viva imagen de la crueldad visual, como cine de pocos medios, con un escenario desarrapado (forrado de negro) donde un grupos de músicos se hacinaban en el mismo centro, rodeados por todas partes de sombras y soledad, mientras dos señoritas vestidas del Ejército de Salvación, hacían calceta, comían chocolatinas alrededor de una mesa camilla, o percusionaban con monedas dentro de una cacerola. El lugar, el menos adecuado para escuchar una música en plena deconstrucción, interpretada con sartenes, palos de golf, pistolas, monedas y banjos. Los laterales altos, cubiertos con tela de gallinero, alertaba a sus ocupantes que no se pusieran cómodos, por favor. Si alguien se hubiera tomado la molestia que montar unas mesas alrededor de los músicos y hubieran servido honesto wiski de Kentacky nos lo hubiéramos pasado cañón y pum. Pero no, ahí sentados sobre butacas plegables, a punto estuvieron de comerse el trasero de alguien, parecíamos flamencos sostenidos por una de sus patas, con una seriedad impostada. Y lo chicos le pusieron intención, aunque costó un poco. Si cerrabas los ojos, podías confundirles con la voz del maestro. La música era un juego mientras se apelotonaban para cantar, robarse los instrumentos, o formar cuadros de inspiración surrealista (hicieron un De Chirico notable) y contaron historias que apenas se entendieron, cosas del acento medio oeste.
Aún así las chicas nos abandonaron en el intermedio mientras Prestell y servidor aguantamos a pata firme.

A la salida, ya en la escalera mecánica, (la estética Metro de Madrid) arrojé sin acierto mi pitillera. Un grupo se movilizó para recoger los maltrechos cigarrillos antes que fueran fagocitados por el artilugio. Todavía en la puerta alguien se me acercó para devolverme alguno que había rescatado in extremis. En ese momento me giré y vi a una chica que sostenía otro en sus dedos, le dí las gracias y me lo guardé. Hoy he descubierto que no se trata de los de mi marca. Me parece que a alguien ayer le robé un pitillo a alguien. Pido disculpas talidomídicas.
La Orquesta de los Hombres Orquesta son los canadienses Bruno Bouchard, Jasmin Cloutier, Simon Drouin y Simon Elmaleh, con la colaboración de las dos cantantes del grupo de jazz The New Cackle Sisters, Gabrielle Bouthillier y Danya Ortmann.

No siembres los malos días debajo de tu ventana, porque pueden crecer y cubrirte las vistas.

METRO DE MADRID SOLIDARIO CON HAITI

2010-01-18T15:47:00.002+01:00

Esta mañana a mi paso por la estación de Nuevos Ministerios, a partir de hoy vuelta a bautizar con el más ajustado nombre de “Nuevos Misterios”, creo escuchar:

-“Metro de Madrid informa: Metro de Madrid solidario con Haití…” sigue la alocución dando un número de cuenta o eso me parece.

Y me pregunto si nos hemos vuelto todos imbéciles de remate, qué extraño mal nos aqueja de repente, ¿serán misterios gozosos o dolorosos, misterios luminosos o gloriosos?

Y es que en “La Declaración del Milenio”, también conocida como ODM (Objetivos de Desarrollo del Milenio) para erradicar la pobreza extrema del planeta, aprobada por la ONU en el 8 de Septiembre del 2000, con fecha inicial de cumplimiento de 2015, luego 2020, ahora parece que para 2050, se hace una relación de los países que se encuentran por debajo del umbral de la pobreza (los que entonces no alcanzaban la RPC de 1 $ día). Entre ellos Haití. ¿Quién es el responsable del reciente descubrimiento mediático de su pobreza? ¿Por qué ese país a medio destruir, nunca construido del todo, vecino de isla con Rep. Dominicana (tiene las mismas playas pero sin hoteles ni infraestructuras, sin catering, o sea, no tiene Meliá Punta Cana), se convierte en el único argumento y presidentes, vicepresidentas y la Espe del Metro de Madrid, no nos dan un minuto de respiro?
Si alguien ha sido capaz de leer la última pregunta completa se encontrará tan exhausto como yo.
Ahora resulta que sus muertos, no todos los muertos, sino los suyos, son nuestros muertos. ¿Será que como EEUU ha ido, entonces vamos todos? ¿Y el FMI ha ido? Me pregunto si cuando Darfur “sufra un terremoto afortunado” o Somalia, el Metro de Madrid intervendrá de nuevo (¡Metro de Madrid vuela!) y qué papel nos cabe a los ciudadanos que le damos a manilla para abrir la portezuela del vagón.
Creo que tendremos que coincidir con aquel casco azul peruano (que podría ser de Vallecas puente), que alarmado (¿también tu Brutus?) por los actos de vandalismo exclamó desde la fe inquebrantable en su uniforme:

-“La situación es caótica, parece que los negritos empiezan a tener hambre.”

Misterio doloroso, entonces.

OBJETIVOS DE DESARROLLO DEL MILENIO

ODM 1: Erradicar la pobreza extrema y el hambre.

ODM 2: Lograr la educación primaria universal.

ODM 3: Promover la igualdad de género y la autonomía de la mujer.

ODM 4: Reducir la mortalidad en la infancia.

ODM 5: Mejorar la salud materna.

ODM 6: Combatir el VIH/SIDA, la malaria y otras enfermedades.

ODM 7: Garantizar la sostenibilidad del medio ambiente.

ODM 8: Fomentar una asociación mundial para el desarrollo.

CUADERNOS PARA CLAUDIO

2010-01-18T12:07:00.002+01:00

¿Cuántas veces se puede cerrar la misma puerta?
...la que haga de la vida una mazmorra
...que cierres, por favor, muy lentamente.
Claudio Carrillo

Con esa manía espantosa y bienhechora que tenemos de querernos, creo que ya podemos dar por inaugurados los cuadernos monográficos por amigo, por amor, por proscrito, por si acaso. Esta entrada de cuadernos de Claudio hace justicia al débito en los juegos de dracmas, en los reales besos balompiés, por los doblones hasta las rodillas y a tanto cariño insensato y con objeto que prodiga por selva obscura y barra, de bar, movediza.

Consciente como uno es, que la poesía tiene menos tirón que Haiti, aunque arrastre la misma miseria y desde los mismos tiempos, pido el minuto de atención y silencio, que deberíamos haberle dedicado desde hace tanto ( a la poesía, a Haiti), bajo el umbral de la miseria, bajo la sombra de los sicomoros, bajo y contra y desde si cabe. Aunque para bajo: la voz del Urceloy.

Poema Haitiano

Para Claudio Carrillo

fami mwen o fami'm, mi familia,
chat Pierre, el gato de Pierre
por eso la miseria es histórica,
porque no riman sus sílabas átonas,
ya puede usted desgañitarse querido,
mientras no use zapatos,
mientras acuda a actos vandálicos
no verá la verdad.

El sol se reserva para los pobres
sin sombrero.

A veces en la noche me despierto
con la cabeza descubierta y temo
ser un haitiano,
como nadie me saca del error
por la mañana escribo
un poema de haitiano
o dos. Mientras me desayuno,
me siento sólo, muy sólo de Loewe
y pienso en ese amigo
que se enamoró de su lengua,
ventrílocuo por profesión, se le ve
en la cara, que hoy como nadie
guarda silencio y algo de reposo.

Si alguien tiene la bondad de explicarme ¿para qué se ha creado la Fundación Clinton/Bush para Haiti, esa de la que el segundo de los fundadores dice que sólo admite dinero mientras da un número de cuenta, con una mueca que pretende hacer perecer a una sonrisa?

Tengo hoy un segundo debito y éste con el Primo Antonio, a la que no me puedo sustraer sin publicar su comentario a una entrada nevada y compartida.

Dice:

…”Hasta ahora, la visualización de la sensación del frío extremo me venía de la regresión a momentos de infancia, próximos a navidades, en campaña aceitunera, después de helada negra, en los días que tocaba umbría. El momento evocado era ése en el que uno pretende confluir las cinco yemas de los dedos de una mano en un solo punto e, inexplicablemente, es imposible. La cosa se podía resolver tirando de piedra, guardada en bolsillo, que previamente había estado un rato sobre las brasas. La otra solución, cuando la piedra ya no daba para más, era que mi padre me cogiera las manos un ratito, ya que, de forma igualmente inexplicable, las manos de mi padre siempre ardían.
A partir de este “domingo sin sal” no tendré que retrotraerme tanto. Esa imposibilidad de hacer el huevo con los dedos, también se experimenta después de poner un par de cadenas reliadas a las que le falta un gancho y volver a quitarlas totalmente enrolladas en el palier tras intento fallido. No había piedra calentada, no estaba mi padre, pero… Todos a salvo.”

Continuarán las deudas, continuan los amigos.

VERGUENZA

2010-01-14T11:36:00.003+01:00

Días en los que uno se levanta con toda la vergüenza en la cara. Días con vergüenza ajena y copia oculta, la cobarde, atroz, vigilante, la que controla los movimientos, las páginas visitadas, las descargas. Días de vergüenza propia por amanecer con sonrisa, dejándose ir levemente, como mecido por el vals vienés, días de cobardías atroces, vigilantes. Días que quisieras darle atrás a las manillas del reloj, que aun estuviéramos a tiempo para esta o aquella desgracia, para este o aquel no. Días para aprender a decir no. Días para devolver la dicha recibida, la sucesión de épocas, como recuerdos de patrias olvidadas. Días para leer a Flaubert, para leer “El loro de Flaubert”. Para que sople el viento y se lo lleve todo y después, ausente, volver a los días que se parecen tanto a éste.
P.S. La vergüenza tiene sepulcros abiertos, sobre los que un tonto merienda.

¿DÓNDE ESTÁ LA SAL?

2010-01-11T12:58:00.004+01:00

Dice Sulleiro que Antonia dice que "a mí la nieve siempre me recuerda a otro tiempo". Dice Rut que ayer nos reímos mucho, y es que hasta ayer a mí la nieve me traía el recuerdo de un febrero marcial, la calefacción estropeada durmiendo frente a la chimenea encendida y luego el coche literalmente enterrado en la nieve, cuando la leña se acabó y salimos con el espanto, a buscar más.
Y es que ayer nos reímos mucho, de nada sirvió que tras la segunda curva de la carretera de Tórtolas, el coche dijera que le gustaba más el guardarail que el firme infirme nevado. Y allí quedaramos inclinación 35º sur-sureste, las dos ruedas del lateral izquierdo a un metro del suelo, en esa situación que una antigua amiga, llamaba el plano inclinado de Hollywood. Y fue a cámara lenta Riddley Scott, la Keke dijo uy uy uy, pum y ya está. Y vino la grúa para quedarse tendida a lo ancho en la carretera. Y el primo Antonio, dios le bendiga, puso todas las cadenas a los coches descuideros y vino seguridad vial (que no sabían ponerlas) y vino Chus y vino David (benditos hijos nacidos de mujer, de la misma). Tuvimos tabletas de chocolate, cámara de fotos (ya las colgaré)y dibujamos un signo de "love and peace" en el cristal del coche (mientras nos despedíamos de él)...
Entonces pasó el único quitanieves sin quitar nada (no tenía sal), y se estampó doscientos metros más abajo contra una furgoneta. Vino Angel-Taxi de Almorox, dios le acurruque por las noches, y nos llevó por la carretera del Campamento de los flechas, donde veinte coches pugnaban por golpearse unos contra otros sin mucha convicción. El Cuerpo (la floriosa Guardia Civil) huía de todo aquél que se acercara a su coche. Insensible a sus desvelos les golpeé en la portezuela:
-¿Qué quiere?
-No, yo si eso, saber como está la carretera del Encinar?
-Mire las carreteras están todas iguales, si tienen cadenas pasan, sino no. ¿Vale?
Y valió, cogimos hacia Toledo, gracias al ínclito conductor del Gato (gloriosa línea de autobuses) que nos advirtió que en la carretera del Encinar, a más de algún coche volcado, bajaba con mil precauciones otro autocar haciendo aqua-planing, ski mixto de fonfo y forma y que la curvas estaban heladas de cojones. Pasamos Almorox y no pasó nada, pasamos Escalona y pasó un quitanieves (éste de Castilla-La Mancha) con las palas por alto y sin sal.
Hasta aquí todo carreteras secundarias a merced ajena, con la autoridad sin informes precisos de la situación, la guardia civil de carretera en retirada o en franco escondite.
Pero el horror nos aguardaba al acceder a la A-5. Ya sin cadenas, el optimismo no se desmonta por tan poca cosa, seguimos a rebufo durante horas, las rodadas de un camión hasta Mercamadrid. Imposible proceder de otra forma, el carril izquierdo estaba reservado para el espectáculo "Bears On Ice" de inminente estreno. Tras la cruel separación, abandonados de nuevo a la nuestra, los paneles informaban: "máquina -invisible- esparciendo sal" y "con nieve conduzca con precaución". Así fue que ayer nos reímos mucho -¿verdad Rut?-
En la M-40 volvimos a montar las cadenas, en la M-30 no vimos nada que no fuera recuerdo del abismo sazonado con los autos locos. ¿Quitanieves? No, gracias. Transitamos por las ruinas de un Madrid en ruinas, agarrados a nuestras cadenas por Ramón y Cajal, agarrados a la correa del reloj por Lopez de Hoyos, agarrados de la mano hasta el portal.

Al parecer la culpa la tengo yo, porque esta mañana, mientras continúan practicables las pistas de "Disney on Ice" en el barrio, he encontrado la única sal que hay en la city. La tenía por error guardada en el cajón segundo de la cocina. Aquí la dejo a disposición de las autoridades impertinentes, Illmo. Ayuntamiento, beatífica Cdad. Autónoma y su gracioso Fomento.

Trayecto recorrido: 125 Km.
Tiempo empleado: 4 h., 30 min.
Protagonizado por: Concha, Rut, la Keke, David, Chus, Angel-Taxi, Primo Antonio, dos quitanieves sin sal, coche in red y un servidor.

DESPROPOSITOS FRENTE A LA PARED

2010-01-07T18:09:00.002+01:00

Acabo mi primer café con nieve de este año y me asaltan unos papeles volanderos, nada importante, suficiente para sentirme vivo, superviviente aunque no lo parezca.

Cautivo

Para Lhasa

Oculto esa marca que la nieve
es incapaz de ocultar.

De mañana alguien que permanece
junto a mi, después huye.

Somo cuerpos rotos
que se creen estatuas.

Un millón de eneros
que apoyan en mi hombro sus cabezas.

EL SUEÑO DE LISIPO

2009-12-30T19:19:00.001+01:00

Ayer volví a tener el sueño de Lisipo. Consciente que sólo se sueña por la noche y a veces dormido. Los sueños a plena luz tienen cortesingleses que los cumplen y agencias de viajes y amigos invisibles y alguno visible. Los sueños nocturnos, ése en el que te persigue una baraja de cartas y echas a volar en vertical, en el último momento, aquel otro en el interior de una cueva donde pintas mamuts, o el de Lisipo sólo ocurren de noche en noche.
Lisipo sueña con una Venus que sale del mar dentro de una concha o un yate lujoso (poco importa), Lisipo sueña con la escultura no con la mujer, pero ya que está ahí... tiene una tórrida relación con ella en un tren que sale o va a Saint Tropez (y que en el sueño se parece sospechosamente a Aranjuez). Ella tiene la cara de la hija de Ursula Andrews. Al final oscuros asuntos relacionados con las insalvables diferencias de clase y que a él todo su dinero se le va en una semana, acaban separándolos.
El sueño de Lisipo tiene siempre la ventaja de hacernos despertar sonrientes. En el caso que nos atañe pequeñas modificaciones de lugar y genero, espero que sirvan, para hacer universal mi deseo de que tengáis una muy feliz nueva vuelta al sol.
Y hasta que nos veamos.

SOFTWARE

2009-12-22T17:09:00.002+01:00

A los insignes patricios, Claudio Carrillo y Jesús Urceloy.

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©O lobo Nativitas 09

LO HERMOSO (no apto para todos los públicos)

2009-12-18T11:56:00.004+01:00

En aquellos días los líderes mundiales del otro lado del espejo se besaban en la boca. Llevábamos hasta la la factoria (Barreiros, Pegaso) los bocadillos de chorizo cular envueltos en el periódico Pueblo, dentro de las carteras de XX Munich 72 y XXII Mocow 80 de intenso ultramar, las letras resaltadas en blanco o en rojo. Las sirenas anunciaban la hora del bocadillo, de la salida. Manchados de grasa heroíca, torneros, fresadores, mecánicos, hijos de la gran cadena de montaje en mono azul. Sorprende verles andando por la calle de esa guisa. Por las noches, Leonidas Brevnev esperaba paciente, a los pies de la escalerilla de Aeroflot, para besar a todos los trabajadores en la boca.

He tenido que explicar en varias ocasiones estos días, que ese himno que asoma cada vez que recibo una llamada (en mi flamante movil nuevo), no es cosa pomposa, no es ruido futil, fanfarría y circunstancia. He recordado los podios sobre los que ondeaba la bandera roja y en los que los atletas soviéticos con el perfil de marmol, se abandonaban al recorrido de una lágrima.

Perdón por el panergírico, es que hay días en que uno se levanta y sueña con amasar el pan caliente para todos los vecinos del planeta.

LOS OJOS DEL LOBO

2009-12-15T11:59:00.003+01:00

Ahora que el resto de la manada anda despedazando corderos, se encuentra yugulando terneras, sacrificando cerdos, el instinto sólo me dicta ahullidos tristes.

CARTA ABIERTA A LA ESTUPIDEZ

2009-12-11T23:07:00.004+01:00

A los señores ésos del Nobel

En las guerras justas no se muere de hambre o de sed. En las guerras justas un chico, pongamos Benito, descalabra a otro, Jose Luis, mientras éste le clava un boli Vic en la espalda. En las guerras by law, un misil teledirigido no hace daño a nadie, apenas molesta con su zumbido guasón, al sobrevolar nuestras cabezas. En los partes de guerra de las guerras justas, las chicas rubias se atusan el pelo antes de comparecer ante las cámaras prime time. El tinte rubio lo inunda todo de hecho. Así ocurre que en las guerras justas los muertos son gente diletante, exagerada en el gesto, sin maquillar y por eso pasa lo que pasa. No hay guerra justa donde no se realice una competición de tiro de zapato, de trajes a medida o exhibiciones de botas camel de camuflaje. Todo lo demás es integrismo, desconocer los mecanismos de la guerra justa, estar al margen a un lado, ser desigual un espontáneo, advenidizo en suma. Los profesionales de la guerra justa, Jose Luis y Benito, no le cuelgan el teléfono a nadie (ni siquiera a los operadores de Orange, por no saber hacer su trabajo). Todo funciona como una máquina perfectamente engrasada, los eslabones los descalabrados realizan su misión en una cadena sin fin, con forma de ele ¡y hala, a otra cosa mariposa! Qué buenos seremos cuándo nos acompañe la fortuna de participar en una guerra justa, qué malos en cambio cuando no se nos ofrece la oportunidad. Desde ya quiero ser llamado a servir en una operación quirúrgica para destruir una fabrica de farmacéuticos. O irrumpir, vuelo raso, en la ceremonia de una boda tribal, sin garantías ecuménicas quiero decir. Presento mi AK-47 bendecido por el Papa, Orange, el Premio Nobel de la Paz y por los abajo firmantes que gozosos, elevamos nuestras cabezas a mayor gloria de las Guerras Justas y para ofrecernos humildes trajeados la cara lavada y recién peinados. Vaya como Barack.

ELLA ES MI MARIPOSA

2009-12-09T11:32:00.007+01:00

Ando estos días descabezado, sin teléfono (¿cómo lo hacíamos antes de la era movil?), quizá por eso, también un poco húngaro ( y eso que ayer Belaza nos hizo correr en su coche, entre risas). Y es que dos queridos y preclaros patricios (Urceloy, Claudio) andan mirándose unos bultitos médicos, ¡se me curen para Navidad, hagan el favor!. No tuve ocasión de felicitar a "mis" Conchas (ni la de Madrid, ni la de Alacant, vayan los parabienes desde aquí, sin más retraso) y a Luis Felipe Comendador y a India el Xargall, que cumplieron con los años ayer.

"Todo lo que ocurre, ocurre precisamente ahora y me ocurre precisamente a mí".

"Ar Mo, la nodriza del último emperador chino Aysin-Gioro PuYi, fue apartada de él y de la ciudad prohibida cuando éste contaba 5 años.
Mientras, en su desesperación el niño preguntaba ¿dónde está Ar Mo?, las concubinas del anterior emperador, ya habían decidido que no tenía edad para nodrizas. Para esa nodriza.
Entre hipidos Puyi no cesaba de lamentarse:
-Ella no era mi nodriza, ella es mi mariposa."

Jaio me hace llegar este post-it que,aunque amarillo, claramente no está alineado con los malos. Gracias, por la invitación.
http://afortiori-bilbao.com/editorial

SALUTACION A LA MENTIRA

2009-12-02T13:09:00.003+01:00

Hijo del error. Cae una lluvia sucia de polígono. Me he vestido unos vaqueros y 160 kilometros de atasco. Condenado a no llegar en hora a parte alguna. Sonrío con Marilyn que del otro lado de la pantalla, se fuma un porro de maría. Somos felices un instante, luego nada. Ella a su profesión de muerta. Me he colocado a la altura del pecho un pin de Lenin. Me abandonan a la hora del café. Arrimo las sillas en un despacho de pobre. No me siguen con los cigarrillos. Recibo a una visita. Contesto, contesto a todo el mundo. Alguien ha colgado un coro de grillos del hilo músical. Qué antiguos, pero qué antiguos. Mi lengua de trapo habla las lenguas de Babilonia. Juego con la arena del desierto, que a su vez, juega conmigo. El ejército de post-it se alinea con el primer mundo, uniformados de amarillo. Tengo hambre. Diciembre. La niebla ahí fuera, esconde la mentira.

ESA MUJER QUE FRIEGA SU BALCON

2009-11-30T10:22:00.005+01:00

Ha salido de las sombras de su hogar, casi en la esquina de la calle. Con la elegancia de una estatua, empuña el mocho escurrido. No la acompaña cubo alguno. El balcón es de hierro, diminuto. Debe ser la tercera planta. Ha hecho las camas, recogido el desayuno, ha despedido a los suyos en la puerta y ahora pasa la fregona. Como una heroína en bata, se enfrenta a la escarcha de la mañana. Eso es todo.

Y no sé cuántos son sus hijos. Uno no ha abandonado aún la casa, otro posee un piso con balcón. Algunos domingos los sienta a la mesa. Abre para todos, una lata de berberechos. Ellos fuman cigarrillos rubios, se van tras el café.

Cuando vuelva agosto veraneará en Benidorm. Lo hace siempre.

ET IN ARCADIA EGO

2009-11-24T15:49:00.002+01:00

ODA A FLAVIO
(Catuli Modo)

A Luis Antonio de Villena

Dicen que, húmedo Flavio,
aborreces la límpida
compañía,
que gustas del salobre
tacto de los jóvenes,
que en el ágora
te muestras filántropo.

No juegues, claro amigo,
los dados de los dioses
a los pies de la encina,
tú, cuya noble frente
coronada, alza la voz
horrísona de los héroes,
ejecutas el pífano.

No olvides que las ondas
del Laertes ya traen, Cándalo,
la rosa furibunda,
tu, que te muestras presto
al halago y la locura,
goza espantoso la hora
de tu asombrosa muerte.

©Lobo Nov/09

RESCATES

2009-11-23T14:19:00.004+01:00

He pasado la semana pagando rescates. Encontrar al mediador, juntar el importe (que siempre solicitan en billetes pequeños y usados), fijar el lugar para el intercambio, enviar una prueba de vida... Cosas a las que no das importancia la cobran de pronto cuando estás secuestrado.
Recibir una foto, pongamos por caso, de una panera asturiana de 1801 en plena restauración, te produce una emoción íntima (prueba inequívoca de que los tuyos no te han olvidado, pues te solicitan que pagues tu parte).
Acudir a un cine donde proyectan Agora (Amenabar), previo pago del rescate por la entrada, hace que te eches a llorar (ya sé que el guión es grueso, los carácteres un tanto impostados... pero estoy blandito).
Ver juntarse alrededor de la misma mesa a los del guiski de la habitación 214, con nuestros jaleos poemáticos y de faldas, pagando el rescate pero siendo invitados al vermut.
Rodar durante 20 horas seguidas con el coche para regresar al punto de partida. Más viejo y más secuestrado.
Recibir la visita del amigo, todo traje (que resulta ser el mono de trabajo), con los billetes preparados para el pago.
Recibir la del otro amigo, que trae un Mac Air y te habla del Snow Leopard como moneda de cambio para los secuestradores.
En fin, darse cuenta que secuestros y rescates son emoticonos íntimos, que vivo abusando de los paréntesis, que no sé si será por algo.
A santo de qué, a cuento de nada.

PIRATAS

2009-11-12T12:59:00.003+01:00

Aguardiente en los labios del eunuco,
armas de barniz pardo en el mar,
salitre y soledad entre los dientes
-varados en los ojos de un atún-
tocan todos los timbres por babor.

Sucios de condición y costa pobre,
-se hacen llamar López, Blas-
estiban a puñados
la mentira de la marginación.
Donde el óxido y las algas humillan
las roldanas,
aflora su sal negra en las bodegas...

Calafates, gentes de decomiso,
reciben los trajes de azul ardilla
alegres de alcanfor,
y se mantienen como un árbol firmes
en la azotea.

Solera de cubierta
sus suelas son espuma,
una risotada de defunción,
mientras toman sin sueño
por la fuerza y ebrios, las salinas.

Apenas mean bambú,
apenas te dirigen la mirada,
permanecen parados junto a su eco,
dicen que les duele si el viento rola
si ven faro o costa o navío: el bauprés.

ACUERDATE DE ABRIL, RECUERDA

2009-11-11T16:01:00.005+01:00

No soy capaz de ponerle una palabra, le pondré una fecha al final.

Acuérdate de abril
(Amaury Pérez)

Acuérdate de abril, recuerda
la limpia palidez de sus mañanas,
no sea que el invierno vuelva
y el frío te desgarre el alma.

Acuérdate de abril, recuerda
la luz, pero la luz más clara,
la que el beso más mío deja
donde la boca más lejana.

Acuérdate de mí si abril te llega
tendida, fiel y amada en otros brazos;
acuérdate de mí si abril volviera
con nuevo traje y nuevo lazo.

Acuérdate de mí cuando el otoño
le dé paso a la primavera;
acuérdate de mí si el pensamiento
te libra del amor que te sujeta.

Acuérdate de abril, recuerda
mi voz cantando a tu sonrisa;
acuérdate de abril, que no se aleja
si hay más congoja y menos prisa.

Acuérdate de abril, recuerda
mi andar sobre tu piel, descalzo;
acuérdate de abril, recuerda:
mi gesto en el primer abrazo.

Acuérdate de mí si te sorprende
el viento que otro abril trajera,
acuérdate de mí si nunca sientes
un beso que a tu amor convenza.

Acuérdate de mí, no me abandones
tan solo, que este abril me desespera;
no olvides que el amor vuela de noche
y anida en otro abril cualquiera.

(1974)

P.S. Creo que le conocimos hacia el año 78, tiernos infantes, él hacía estas canciones para niños muertos, que nosotros ya eramos entonces. Nadie ha cantado nunca igual a José Martí, me atrevo a decir que tampoco nadie lo hará.

Y qué de Silvio... hoy tengo el día en Cuba

LA FIESTA DE LA LIBERTAD (09/11/1989)

2009-11-10T11:55:00.005+01:00

LA FIESTA DE LA LIBERTAD

Je n´aime pas les parois
Je ne sais pas

Hay muros delicados en la esquina
del viento infrecuente,
en el rostro de algunos hombres duros,
los hay en los bares, en la diligencia.
Je ne sais pas.
Hay salchichón y vientos difíciles
en la poesía gris,
con su experiencia de versos cortados
como brazos sin fuerza.
I don´t Know.
Los muros se alzan puros
como los berberechos de la gloria,
sobre las cabezas septuagenarias
de los inquilinos habituales.
Eu qué sei.
En un banco del parque
he visto caer las hojas de los libros,
como si fuese otoño,
y muros delicados ocupando
-yo que sé-
del aire, las esquinas.

EL PUEBLO MAS TRISTE

2009-11-06T15:44:00.001+01:00

El pueblo más triste de la tierra está salpicado de avenidas en obras, de circunvalaciones que no llevan a parte alguna, salvo a largas avenidas en obras. Un viajero desprevenido podría consumir su existencia sin abandonar nunca el auto. Un viajero informado no saldría del aeropuerto, salvo causa mayor.

Los que la habitamos sin acierto (porque llegado es el momento de confesar, que no se trata de un pueblo, sino de una de ésas ciudades importantes, capitales creo que les dicen), gozamos de la Libertad del viernes.

¡Qué triste!

EL DIA QUE FUE MARTES

2009-11-03T15:44:00.005+01:00

A Francisco Ayala, en el día de su no cumpleaños

La gente no para de morirse. Estamos cogiendo un vicio horrible. A ver quién nos lo quita luego…

Y es que muertos los ha habido en todos los tiempos, doy fe. Tengo alguno de la familia y me extrañó siempre esa desatención con la que cruzaban al otro lado. Seguro que Caronte estaba advertido con varios días de antelación. Qué decir del ángel de la Guarda que precisa del mes de preaviso, para buscarse otro trabajo. O del sacerdote del que hay que atraer su atención, en el instante de ordenarse, para que te atienda luego.

La gente no para, “mira todos ésos que ves, están muertos pero no lo saben”, decía mi tío Suso. Y él sabía de lo que hablaba porque nunca le conocí de vivo. A mi tío Suso, de hecho, lo conocí de alimaña yendo a S. Andrés. Y no le iba mal. Era republicano y erraba confundido, eso es todo.

EL VERSO DE VUELTA DE GERARDO DIEGO

2009-10-28T09:37:00.003+01:00

DIVISIÓN

Cauce fiel de abandono, línea pura,
te odia el árbol, el poste telegráfico,
suscitas el dolor de las hormigas,
un hombre se ahoga mientras tú respiras
y aun así, cauce fiel de abandono,
línea pura, favelas asombrosas
archivo, edición, ver, insertar,
formato, herramientas y ventana.
Hermosísima ventana y fiel órgano
para la división. Línea pura,
te odia el arbol.

Fotografía: Pintar el futuro, de Cristina Molino Zorraquino.

FRAY ANSELMO LEE PARA SI UN SALMO DEL REY DAVID

2009-10-24T10:17:00.006+02:00

Para aquellos que me acompañan, mujeres (hermosas todas), varones (de indudable valor) y perros ladradores.

Después de maitines, con la casa ordenada, los siervos de la gleba en las huertas, fray Anselmo acude al refectorio, los salmos del rey David le acompañan. La congregación toma asiento por orden jerárquico y fray Anselmo, prior de Canterbury, natural del Aosta, emprende la lectura. Los primeros minutos transcurren como todas las mañanas. Luego el padre de la escolástica va reduciendo la voz. Un rumor empieza a recorrer los bancos. La comunidad entera se sumerge en un ensimismado silencio. ¿Qué ha ocurrido, por qué el hombre que podría haber sido hereje o santo (la eclesia se decidió por esto último)ha abandonado la salmodia? ¿Qué pasó por su aureolada tonsura en ese instante? ¿Quién le inspiró?
Al amanecer del 24 de octubre del 1101, aquel hombre, Anselmo de Bec,hijo de Gondulfo y Ermenberga, ha leído por vez primera en la humanidad, para sí mismo.

ME HAN CASTIGADO

2009-10-14T15:57:00.002+02:00

Por feo y sentimental, por drogadicto y terrorista, por comunista y por una hora cuarenta y siete minutos de retraso. Esas cosas suceden, lo sé desde los días de colegio, comíamos bollu preñau y Mª Luisa nos dejaba sin merienda. Con el babi sucio, los zapatos desatados, con la boca seca, los brazos en cruz sujetando un florido pensil. El pelo rapado. Lo peor no era perderse la merienda, era abandonar los juegos en el patio. Al pañuelo, al burro, la peonza, a las chapas y las bolas al gua. Lo peor era no desollarse las rodillas, los codos, abrirse la barbilla.

Lo peor eran nuestros reflejos pálidos en los charcos.

Lo peor era no estar vivo. ¡Eso!.

LOBERIAS Y LUPIECES

2009-10-13T15:06:00.004+02:00

De Res Publica

Ninguna muerte concentra tantos vítores, como la muerte de
un rey.

Algo huele a podrido y van a rodar cabezas, la mía la primera, para dar ejemplo.

La república es el premio de consolación, para aquellos pueblos que cortaron la cabeza al rey.

De ora

¡Dios ha muerto!, ¡Viva Dios!.

Al cristiano distinguido que no alcanza la palma del martirio, siempre le quedará alcanzar la silla de Pedro.

El cristianismo es la religión de los supervivientes a Cristo.

De labora

Al trabajo hay que ir llorando de casa.

Es preciso dar un giro de 360ª a las situaciones, para que todo siga igual.

Al que trabaja desde temprano, dios le pone una empresa.

De lobos y maletas

Licántropo es todo hombre lobo con estudios.

El lobo es un hombre para el lobo.

Las maletas de cabina son la patria chica de los calcetines.

De la sociedad
La vida es una enfermedad de transmisión sexual, con el cien por cien de mortalidad.

El consumismo es la corriente liberal de los hipermercados.

El interés social contempla todas las formas de usura.

Varietés

Los aviones son pájaros huérfanos y que hacen ruido.

No he tenido hijos porque amo a los niños (Anacarsis).

La lujuria es el porno de la retórica.

Un descapotable es el homeless del automóvil.

FADO DOS MALDITOS CASTELANS

2009-10-09T10:20:00.005+02:00

MONTRAS (Escaparates)

Ando al borde del foso,
tropiezo en la confusión,
desciendo la avenida
y toda la ciudad me extiende la mano,
sigo a pie la calle
y la gente pasa apresurada,
hablando,
en frente el río, vuelan las gaviotas
por el horizonte.
Sólo tu amor es tan real,
sólo tu amor.
Son escaparates las calles
y el tránsito que no para
bajo niguna señal,
mil personas atravesando
por la vida real,
desengañados, emigrantes, gitanos
de un día normal
como la brisa que sopla del río
al fin de la tarde
en Lisboa al final,
sólo tu amor es tan real,
sólo tu amor.
Gentes que pasan,
a quienes se les roba el sosiego,
gentes que engrosan las filas
del desempleo,
son vendedores, policías,
abogados, jornaleros
como los barcos que pasan
tan cerca, tan llenos,
partiendo del muelle.
Sólo tu amor es tan real,
sólo tu amor.
Sólo tu amor es tan real.

MARIZA/Pedro Campos

No quería hacerlo, pensaba tener un viernes bonito, de verdad que no quería. Pero ayer me sirvieron un vino a cara de perro, uno de esos malditos castelans, que la emprendí a golpes con todo. Casí con todos. Así que fríamente preparé la vengaza, que se sirve mejor en fado. "No existe dolor más grande para un castelan que el que causa, que se cante con amor a Lisboa" (Mário Cabaço dixit) y aquí está. Para aquellos de cuyos techos cuelgan embutidos pobres, presunto de porco rijoso y nunca ofrecen nada y nunca ofrecen, porque por mucho que tengan, nada tienen.

DRADELO ERA ESTO (città aperta)

2009-10-06T16:38:00.008+02:00

Me acabo de enterar que Dradelo puede duplicar su población en breve, de los 4 habitantes actuales, pasaremos a 8. Así que cuando vuelva, no podré pasear por la aldea sin saludar a ambos lados del camino. En el lugar donde conocí al lobo, donde mi abuela (a mai Benita) contempló al último oso entre las colmenas... lo celebro y me siento rico de repente, como un gaiteiro sobre el tejado y lo digo, con toda la verguenza en la cara, para que lo celebréis junto a mi y al Prado Ramisquedo, O Penedo do Castelo, O Regueiro dos Muiños, si es que aún hay paraisos... ¡mirad cómo vivimos la gente!

¿POR QUÉ GANAN SIEMPRE LOS MALOS...?

2009-10-01T10:55:00.011+02:00

Confieso que, en mi caso, estoy todavía corriendo detrás de los puntos suspensivos. Cuando la otra noche, Jelen que llegó lanzando a su paso flores y hachas, preguntó ¿por qué ganan siempre los malos...?, así con los puntos suspensivos, estuve tentado de recoger todo e irme a buscar cobijo a casa, por si la tormenta no eramos nosotros. Me salvó de emprender la huída, un retrato de Larra con el que Gonzalo Escarpa ha decorado la cabecera del retrete en Chez Escarpa. El escritor con pistola y todo (Larra/Escarpa), consuela lo suyo y quedamos para ir armados de una cámara poética-digital, otro día, y sacarle una entrada en este mismo blog.

La noche se puso estupenda como una grand place y después de las croquetas del alba, las efímeras cervezas , todo parecía en calma y en su lugar preciso, acompañamiento in F de ensaladilla rusa y queso, para Gershwin y Urceloy, sonrisas cómplices a la policía por parte de un joven, que fue severamente represaliado... claro que Urceloy, no prueba la ensaladilla desde hace 45 años, debido a un augurio que le alcanzó el día de su nacimiento y de Gershwin no estoy seguro. Así que estábamos en éstas, cuando comprendimos que era preciso darle a la situación un giro de 360º, teníamos que enfrentarnos a la pregunta de cuya respuesta depende el curso de los tiempos, la elección de capitales olímpicas y alguna otra cuestión menor, ¿por qué, por qué, por qué...?

No tardamos en despertar al león dormido, creo que fue el de la derecha de las Cortes y empezamos a alimentarle con wiski, preparado a la escocesa con limón, y música brasileira, que a los leones anima mucho. Empezamos atacando el buenísmo reinante, ya que era imposible que fueran tantos los buenos y tan pocos los escogidos. Seguimos haciendo runrún de sofá, en ésos elementos de la casa que se enteran de todo, aunque se hagan los distraídos, sobre todo los de Chez Urceloy.

Buscamos por google map, la distribución de la maleza mundial y su reparto percápita, resultando que los malos escondidos en la maleza no pasan de ser unos cientos. Evidentemente desde ahí no pueden controlarlo todo como si estuvieran en casa, descansados. Por lo que iniciamos una nueva busqueda por hogar, incluyendo los del pensionista, las casas de Galicia, los chalets S.A. y los S.L., descartando criterios como adosado o pareado, por motivos obvios. Nueva desilusión. Ampliamos, ampliamos y finalmente, dimos con la encuesta que se propone, con los resultados obtenidos, vamos a componer un poemario, dos cortos y uno largo, enviaremos sicotrópicos allá dónde se precisen y será en general muy grande la algarabía y la verdadera fuente del saber alumbrará de nuevo los más recónditos lugares espinosos. Ya sabéis, sino participáis, ¿para qué queréis la democracia?

Encuesta:

¿Por qué ganan siempre los malos...?

a) Por esto y aquello y lo de más allá.

b) Por razones intrínsecas a la verdadera naturaleza de las cosas, sin las que, el reflejo crepúscular de la barbarie, seguiría como en tiempos pre-ágrafos y los hombres yaceríamos en cavernas, placidamente con las hijas de Eva (Longoria).

c) El mal no me interesa, prefiero la información del tráfico.

d) Me han pillado, soy de los malos y contesto en hoja aparte.

e) Cualquier otra...

LA DURA TRAVESÍA DEL DESIERTO

2009-09-28T11:15:00.010+02:00

Tras la dura travesía del desierto, nos espera el desierto. Nada de estrellas fugaces, sin rastro del maná prometido, ni siquiera nos aguarda un blade runner casero con el que luchar contra replicantes en hora punta. Tras la ardua travesía, los supervivientes nos constituímos en asamblea plenaria, jugamos a la pelota en el salón de los espejos y construímos la nave "rintintín I", después de quemar el resto. Antes de subir a bordo, por mayoría asamblearia siempre, decidimos cambiarle el nombre a la nave, por el de "asple II" (en honor a la 2ª asamblea ple-naria y al día 14 de julio, donde cumple años manolo el del bombo y otras personalidades). Botamos la nave con un gesto de aprobación e realizamos la primera entrada en el cuaderno de bitácora:

Año estelar por decidir en 3ª asamblea.
Reunidos bajo el signo de la mala suerte zodiacal, después de jugar a la pelota e impregnarnos de miel y mirra, fumar unos pitillos, acabar con el wiski y elevar cantos piadosos frente a una foto del titi-kaka, hemos decidido abandonar el planeta tierra, con el ánimo compungido y en la esperanza de hallar otro planeta. en principio mucho más distinto que éste. Al grito de : nada humano me es ajeno, salvo lo humano y: todo es humano menos lo humano, arrancamos máquinas y puestos hasta las cejas de espaciolina, nos apelotonamos en nuestros asientos. Algunos de entre nosotros lloran por sus seres queridos y así lo hacemos constar. Otros no. Ponemos la tele para amenizar el despegue y repartimos chuches. El capitán tan y meteoro manejan las palancas.

Desde el espacio la tierra se ve muy indefensa, nada que nuestro telescopio "matías enamorado" no pueda empeorar, les dejo la última instantánea obtenida al sobrevolar campo de criptana.
(No-continuará...)

EPÍSTOLA PARA SER DEJADA EN LA TIERRA

...Ahora hace más frío,
hay muchas estrellas,
flotamos a la deriva
Al norte de la Osa Mayor,
las hojas caen,
El agua es piedra en las rocas excavadas,
hacia el sur
Sol rojo aire gris:
lentamente vuelan los cuervos
Con sus torcidas alas,
las urracas nos abandonaron:
Desde que dejamos atrás los resplandores de Orión.
En su corazón cada hombre piensa que habrá de morir.
Muchos escribieron sus últimos pensamientos y cartas.
Ninguno sabe si nuestras muertes son pasajeras o eternas:
Ninguno sabe si esta errante tierra será hallada.

Yacemos y la nieve cubre nuestras vestiduras.
Les ruego a ustedes,
(si alguien abre este escrito),
Que formen en sus bocas las palabras que fueron nuestros
[nombres.
Les diré todo lo que hemos aprendido,
les diré todo:
La tierra es redonda,
hay manantiales debajo de los huertos.
La arcilla se corta con un cuchillo romo,
cuídense
de los olmos cuando truena,
las luces del cielo son estrellas...
Pensamos que no nos ven,
pensamos también
que los árboles no nos conocen, que las hojas de las hierbas
[no nos oyen;
También los pájaros son ignorantes.
No escuchen.
No se detengan en la oscuridad en las ventanas abiertas.
Hemos oído esto antes que ustedes:
son voces:
No son palabras sino el viento que se levanta.
Tampoco ninguno de nosotros ha visto a Dios.
(...A menudo hemos creído
Que las ráfagas de sol en el tardío y violento temporal
Señalaban un árbol, pero no era así.)

En cuanto a las noches, les advierto que las noches son
[peligrosas:

De noche cambia el viento y llegan los sueños.
Hace mucho frío,
hay raras estrellas cerca de Arturo,
Voces gritan en el cielo un nombre desconocido.

Archibald MacLeish ( E.E.U.U., Glencoe, 1892 - Boston, 1982)

(Traducción: William Shand y Alberto Girri, sobre la misma me he permitido dos licencias, en el verso 11, la sutitución de "chovas" por "urracas", para una mejor comprensión y en el 19 la supresión del segundo "ustedes", en aras del acento poético, o algo así.)